Yo no sé

Yo no sé por qué se pelean por los territorios, para qué el nacionalismo, para qué la independencia, cuando la verdadera patria se encuentra en el mundo, en cualquier lugar, entre los brazos de quien amas.

Como autor invitado durante varias semanas en la web de Cristina Vezzaro "Flash fiction"

Cristina Vezzaro es una excelente escritora y traductora italiana que siente un gran interés por la "flash fiction", lo que en literatura española e hispanoamericana entendemos como microrrelatos o microcuentos o microhistorias. Cristina tiene un espacio virtual muy interesante dedicado a este subgénero, se llama http://flashfiction.it/ y en él podrán ver los trabajos de diversos autores de diferentes países y lenguas que escriben utilizando esta modalidad. Hace poco, por mediación de Mario Domínguez Parra, Cristina Vezzaro tomó contacto conmigo y me pidió una colaboración y le envié algunos microrrelatos. Yo he publicado dos libros de este subgénero hasta la fecha: Fractales (Ediciones Idea, 2005) y Visiones desde el marco (Ediciones Idea, 2008). A ella le interesaron los textos y ha querido que yo fuera su autor invitado durante varias semanas, puesto que le había dejado un gran número de microrrelatos y deseaba publicarlos todos o hacer una amplia selección. Y acabo de abrir el ordenador y de contemplar con gran sorpresa y agradecimiento que Cristina ha empezado a publicarlos, ya. Es un gran honor para mí. Muchísimas gracias a Mario y a Cristina. Me ha emocionado mucho. Un abrazo inmenso a los dos.

José Pedro Pérez, descansa en paz

Trabajé con José Pedro Pérez en el montaje Dragón, dirigido por Ana Beatriz Alonso, para la compañía I+D Danza, fui también el dramaturgista de la pieza. En uno de los cuadros de la obra, tocábamos juntos algunas improvisaciones, música irregular, él con todos sus instrumentos de percusión y yo con un piano de cola, mientras, Ana y Pepa representaban una coreografía inspirada en una secuencia de mis dibujos. Fueron unos momentos inmensos, viajamos juntos por las Islas, qué grande era, joder, no me puedo creer que ya no esté entre nosotros, es muy triste... Siempre me sentí muy bien a su lado. Tenía tanta grandeza... siempre tenía yo mis reparos, mis dudas con mi forma de tocar el piano, y él me decía que cada uno tiene su manera de tocar, si todos tocaran igual esto no tendría gracia, la diferencia es lo que te hace especial. Y él sí que era diferente, especial, único, irrepetible... No creo que haya nadie que hablara mal de él. Tenía todos los atributos para ser una persona excepcional, muy amigo de sus amigos... Descansa en paz, querido amigo. Estoy seguro de que allá donde estés seguirás encontrando tu música. Yo no te olvidaré nunca. Y a los seres queridos que deja, mi más sincero pésame.

Verano

Veranoooooooooooooooooooooooooooo...

Falta de recursos

Anoche se comentó en la tv que hay familias en España que no pueden pagar los estudios de sus hijos y en muchos casos algunos de ellos y ellas tienen que abandonar por falta de recursos para dejar que sus hermanos continúen. Me parece horrible. Se están cargando la esperanza, están golpeando a las nuevas generaciones, a todos, y los políticos siguen con su "coherencia" indefendible, con su debe y haber, con su capital y su canibalismo.

*

Yo creo que debería ser el momento de plantearse crear un nuevo sistema, emanado de la sociedad civil, al margen de las universidades oficiales, pero equivalente en calidad, en todo, que pueda acoger y ayudar a todos aquellos estudiantes que no han podido pagarse la matrícula y que puedan tener la formación que necesitan y la salida a sus vocaciones. Desde luego, el Estado no puede o no quiere hacerse cargo de una buena parte del futuro de su sociedad. Si existiera una asociación de profesores que estuviera dispuesta a enseñar altruistamente a todos estos alumnos, yo me ofrecería voluntario, con el fin de corregir las deficiencias del sistema, hasta que todo volviera a la normalidad.

Lejos

Lejos, tan cerca... Los cuerpos remotos se reconocen.

Me gusta

Me gusta alejarme, encontrarme a cada segundo, sin tregua, para deshacerme de mí mismo, y, luego, recorrerme despacio hasta imaginarte, sí, imaginarte en un lugar distinto. Y es así como nos aproximamos.

Este silencio

Cierra los ojos, 
descansa ahora, sí. 
Hay un silencio esperándote 
cada noche, 
cada día. 
Vuelve a él 
si pierdes la carrera, 
o si ganas 
o si no sabes correr. 
Este silencio te protege.

Clase abierta en la UNED: Tertulia literaria con... Benigno León Felipe

Quisiera comentarles algo. Imparto como tutor varias asignaturas de literatura en la UNED y una de ellas es para UNED Senior, se llama "Tertulias Literarias". Es para mayores de 55 años. En ellas confluyen lecturas y conversaciones literarias muy amenas y muy participativas. Siguiendo la pauta de aprender y de compartir leyendo y conversando, hemos tertuliado durante los dos cuatrimestres sobre numerosos ensayos, artículos, entrevistas, cartas, poemas, micro-relatos, micro-ensayos, novelas, obras de teatro, de diversos autores, y siempre con una visión integradora de la literatura, el arte y la vida. Son 30 horas, en cada cuatrimestre, clases de hora y media. En este segundo cuatrimestre, estas clases se dan los lunes (de 19:00 a 20:30), y muchas veces se extienden a dos horas o algo más porque nos olvidamos del tiempo. Pues bien lo que deseaba contarles es que, aunque siempre las tutorizo yo, y el contacto es entre los alumnos y yo, he decidido también, alguna vez, y excepcionalmente, hacer clases abiertas. En algún momento, he invitado y quiero seguir invitando a algún/a escritor/a o crítico/a para conversar con él o con ella, según las necesidades grupales que vayamos viendo durante las clases. Es así de libre la cosa. El cuatrimestre pasado lo cerramos con Arturo Maccanti, poeta y premio Canarias de Literatura, y fue todo maravilloso, incluso nos acompañó el poeta Alberto Pizarro, también. Ambos nos leyeron poemas inéditos...
El segundo cuatrimestre comenzó con una clase abierta con el escritor Sabas Martín que duró unas dos horas, nos leyó textos inéditos, incluso, fue una sesión también muy participativa y nos quedamos todos muy encantados. 
La próxima clase abierta será el próximo lunes, 3 de junio, a las 19:00 horas, en la Sala de Exposiciones del Centro de La Laguna, de la UNED, en la c/ San Agustín, 30. Conversaremos sobre el poema en prosa con el ensayista y crítico Benigno León Felipe, uno de los principales especialistas en el estudio de dicha modalidad de creación literaria, en España. La actividad está abierta al público, así que no te lo puedes perder si te interesa conocer y dialogar acerca de los mecanismos de creación del poema en prosa y conocer su evolución en la literatura.

BENIGNO LEÓN FELIPE es doctor en Filología Hispánica por la Universidad de La Laguna y Profesor Titular de Literatura Española en las Facultades de Educación y de Ciencias de la Información. Es autor de una destacada colección de romances tradicionales recogidos en el archipiélago y publicada en varias colecciones romancísticas. Ha publicado diversos artículos y ensayos sobre poesía, de entre los que destacan «Las prosificaciones en Juan Ramón Jiménez: El proyecto de Leyenda», «Los límites del lenguaje poético en José Ángel Valente», «Consideraciones genéricas en torno a “Espacio” y “Tiempo” de JRJ», «Luis Cernuda y la poesía en prosa», «El género de Platero y yo y Crimen», «Panorama del poema en prosa en Canarias (Estudio y antología)», «Cuatro Calas en el poema en prosa en España», «Jorge Urrutia y el poema en prosa. La travesía». Es autor de Antología del poema en prosa español (Madrid, Biblioteca Nueva, 2005), y coautor de varias antologías literarias de carácter didáctico. Es subdirector de Contexto. Revista de comunicación de la Universidad de La Laguna, y coautor de Mnemósyne, especializada en el cuento y la narración oral.

Fragilidad

Y es que comprender la fragilidad es comprenderlo casi todo. Todavía hay quien no lo sabe... Y hermanarnos con la belleza... ¡Qué demonios! Todo sucede tan rápido que apenas podemos. Y cuando encontramos una línea de puntos deseamos romper con los principios y con los finales. Aislarnos en el vacío de nuestros sentimientos y sufrir despacio, muy despacio. Sufrir en silencio el dolor de los amores perdidos es una forma de salvación, una forma de permanecer dentro de ellos. No sé... Respirar en el interior de esa belleza, renacer una y otra vez dentro de ella es uno de los grandes actos poéticos de nuestras vidas. Y, probablemente, una parte importante de nuestra existencia nos la pasamos pensando en esto, en esta fragilidad, en cómo sobrevivir a ello, en cómo reflejarnos y medirnos con todas las historias que pudieron haber sido, que fueron de alguna manera, que impulsaron la frágil energía del corazón. Porque cada sentimiento es sagrado.

Sobre el azar...

Quisiera contarles algo un poco, como diría, ¿extraño?, no lo sé... Verán. Me he pasado todo el fin de semana buscando en mi casa un libro de Paul Valéry, unos ensayos sobre arte, para mis clases de Tertulias Literarias de los lunes, y les aseguro que no lo encontraba por ningún lado. Ordené, desordené, ordené, desordené, todo patas arriba... y nada. Entonces, empecé a sospechar que se lo había prestado a alguien cuyo nombre he olvidado o que lo había dejado en el camino en alguna casa de algún amor de antaño, o ¿quién sabe?, en alguna mudanza, o que fuera pasto de la basura o fuera la delicia o el horror literario de algún o de alguna poeta en ciernes de cuyo nombre tampoco me acuerdo ya... En fin. Todas las hipótesis eran posibles, incluso que ya no era apropiado pensar en él, que no estamos en una época propicia, y, mientras iban pasando las horas y seguía buscando a Valéry, ya empapado en sudor, como si de un grotesco acto amatorio se tratara, encontraba otros libros, algunos que, sí, había dado por perdidos también... Con lo cual, después de un largo fin de semana buscando ya la verdad física en los recuerdos más perdidos, lo di por imposible... por lo menos, de momento. Sé que como, en algunas ocasiones, ha sucedido, me dije lo que todos solemos admitir en estos casos: ya aparecerá... Y es que, hoy martes, en casa, le doy con la rodilla, de lado, a una pila de libros y ¿cuál creen que cayó sobre mi pie izquierdo? Pues sí, aquellas Piezas sobre arte, de Valéry... Joder!! Me he quedado parado... Y me ha entrado esta cosa shakespeariana, ahora burlona y melodramática, de decir: "soy un triste juguete del destino"... Vaya, parece que hay espíritus que conservan criterios estéticos muy agudos... Y, entonces, Valéry, de repente, se convirtió en un juego de azar... Y pensé en Mallarmé, en Rimbaud, en Jarry, en Apollinaire, en Breton, en Duchamp, en Espinosa, en Brossa... como sospechosos habituales de este divertimento... Y que cuando alguien me dijo una vez, hace mucho tiempo, que las cosas están vivas, se mueven solas, cambian de sitio... llevaba mucha razón. Incluso me atrevería a añadir que, tal vez, alguien en algún lugar decidió que mis alumnos no se merecían a Paul Valéry aquella tarde o que yo no era digno de él. Lo mejor es que aquella tarde navegamos por los mares del Romanticismo, del Parnasianismo, del Decadentismo, del Simbolismo, del Modernismo, del Futurismo, del Dadaísmo, del Creacionismo y del Ultraísmo, del Surrealismo, de la poesía pura y de la poesía impura, de la poesía comprometida y social, del neogarcilasismo, de las postvanguardias, de la poesía concreta, del minimalismo, de la poesía taoísta, del vacío, del neobarroco, de la poesía de la experiencia, de la poesía del conocimiento, de la poesía visual y de la poesía escénica. Y todo ello sin leerles ningún texto de Valéry, tan solo lo cité. Bueno, llevaba "El cementerio marino", pero algo me decía... hoy no, amigo, hoy no. Así que inmediatamente pensé, por mediación de alguna llamada del otro mundo, que tal vez este grandísimo poeta y ensayista no era tan importante como creía para la historia de la poesía. ¡Oh, sacrilegio! Es extraño, ¿no? Y me acordé de Rimbaud y de que los poetas debían de ser videntes... y... y, además, pensé que allá, en el otro lado, también los poetas siguen teniendo debates inútiles.

Y por eso...

El arte no responde a estos problemas del hambre. Lo sé. E, incluso, he llegado a pensar que es una frivolidad ante todo lo que sucede. Pero otras veces pienso que me salva la vida, no por mostrar mis trabajos a los demás, no es por eso, sino porque el arte me hace sentir en otro lugar distinto y mejor, de alguna manera, aunque sea el peor rincón de la tierra, pero es que es imaginado, y la imaginación y la necesidad de soñar son los motivos que dan sentido a mi vida, son los motivos que me hacen soportar la vida. Yo sé que de eso no se come, lo he sufrido, como tantos, pero alimenta el alma y te da un refugio espiritual ante la incertidumbre. Y, por eso, tampoco podemos olvidarnos de soñar, de completarnos con ello, de ser fuertes por ello.

La pobreza en Canarias

La pobreza en Canarias está llegando a unos límites insostenibles. Gracias a las ONGs y Caritas que están trabajando duramente, a la altura de las circunstancias, se está aguantando algo. Es admirable todo lo que están haciendo. Y la labor de Mírame Televisión es increíble. Estamos presenciando el fracaso más estrepitoso de las políticas de empleo y de servicios sociales de nuestro país y, en especial, de Canarias. Este tema me puede, hoy he escuchado unos testimonios y he visto cosas que, bueno, no tengo palabras, sólo indignación. Para miles de familias no hay futuro ahora mismo, realmente. Creo que todos los gobiernos deberían de asumir responsablemente esta carencia de las necesidades básicas y no lo hacen. Todas las administraciones deberían unirse para paliar el hambre, lo demás me sobra ahora mismo. Creo que hay que afrontarlo. Estamos en estado de alarma, realmente. Es un escándalo mirar a otro lado.

Acerca de mi libro "Cinco ensayos sobre poesía escénica"...

La poeta, pintora y traductora griega Ati Solerti (Sofía Aryiropulu) me escribió este mail, acerca de sus impresiones sobre mi último libro Cinco ensayos sobre poesía escénica (Ediciones Idea), que yo le agradezco mucho. Le he pedido permiso para compartirlo con ustedes y me lo ha dado con mucho gusto. Ella es griega y escribe muy bien en castellano como pueden comprobar. Ha publicado varios libros de poesía en Grecia y una Antología de poesía hispanoamericana contemporánea, en griego (la edición, la traducción y el prólogo es de Ati Solerti y el epílogo de Mario Domínguez Parra), para la editorial Vakxikon. También ha escrito dos reseñas sobre mi obra y me ha traducido varios poemas al griego moderno. Hace unas cuantas semanas le envié mi libro y me respondió, como siempre, muy amablemente. Le estoy muy agradecido...

"Estimado señor Roberto:

Recibí su libro y lo leí inmediatamente. ¡Me encantó muchísimo! Todos sus ensayos escritos de un modo muy sabio destacan todas las cosas significantes y esenciales para el contacto digno y puro de una persona con la poesía escénica.

Me ayudó mucho a percibir más sobre el teatro poético, sobre los cánones de su funcionamiento (que es la pura sensación de cada persona en relación con sí mismo), su articulación espontánea, su improvisación llena de consciencia, su lenguaje íntimo y universal.

Admiré su modo de señalar dichos sucesos, de describirlos…

Me fascinaron también sus anotaciones sobre la crítica y también las que hablan de la interacción con el público. ¡Es un libro espléndido, muy imprescindible para mí ya que no estoy muy familiarizada con el teatro moderno! 

¡Le debo dar las MIL GRACIAS una vez más por este regalo tan precioso!

Deseo a usted todo lo mejor y mucho ánimo con todo lo que está preparando.

¡Mis saludos cordiales!

Sofía".

En fin...

La vida sigue... Y sigo conduciéndome por otros mundos, los mundos que hay en éste, y que te aplastan o devoran o que te emancipan de ti mismo, que te descubren en los envoltorios impenetrables, que te salvan la vida, y la poesía, sí, soledad buscada, sonora, que siente cómo todo se desmorona, pero... observo y saco mis conclusiones. Aprendo y me desmorono. Aprendo. Porque el amor me lleva a través de los reflejos lunares y allí me encuentro, como en todos los principios, como en todos los finales, pero como en todos los principios, representando mis sueños. Porque hay que comerse la vida a bocados. Y no perder la costumbre. Y tal vez sobrevivir a ello. Así que...

Una vez...

Una vez más la poesía me salva la vida. Porque no hay pasión, intensidad, dolor, crecimiento y disminución, lucha, desencuentro, vitalidad, engaño, piedad, muerte, reencarnación, alumbramiento, trascendencia y vulgaridad, desasosiego, felicidad mayor que mirar a los ojos y escarbar en el interior de esta bestia llamada poesía. "Quien lo probó, lo sabe". En muchos momentos he sentido que me desborda o que me ataca frontalmente, en otros, que me ama sin concesiones, que me devora, y en no pocas ocasiones, que no la siento como quisiera, así que feroz voy a por el poema y me dejo acuchillar por él hasta que mi alma derrame una pizca de verdad. Y ahí, paradójicamente, cuando muero, es cuando la poesía me salva la vida. 

Las cifras de la vergüenza

6.200.000 de parados en España y 385.000 en Canarias... 7 de cada 10 jóvenes en Canarias están en paro. Las cifras de la vergüenza... Las cifras de las bajas de una guerra, de una guerra que es el hambre, la pérdida poco a poco de los derechos civiles, de la dignidad... Yo no me siento nada bien, nada bien sabiendo esto.

"Antología de poesía hispanoamericana contemporánea" en griego...

Otra buena noticia, esta vez que recibí ayer, y que también quisiera compartir con ustedes es que la poeta y traductora Ati Solerti (Sofía Aryiropulu) me ha comentado que ya se puede leer su Antología de poesía hispanoamericana contemporánea, en griego (la edición, la traducción y el prólogo es de Ati Solerti y el epílogo de Mario Domínguez Parra), para la editorial Vakxikon, en una bellísima edición digital. Aquí la pueden ver, si están interesados... Mis poemas traducidos al griego están entre las páginas 45-49. Poetas como Miguel Ángel Galindo, Angélica Liddell, Jordi Doce, Maite Dono, Rafael-José Díaz, etc., más de una treintena, compartimos espacio en esta antología. Enhorabuena a todos.

http://issuu.com/vakxikon.gr/docs/anthologia

Acerca de mi libro "Cinco ensayos sobre poesía escénica"...

Hace un par de días recibí un mail del escritor Sabas Martín acerca de sus impresiones sobre mi último libro Cinco ensayos sobre poesía escénica (Ediciones Idea), que me gustaría y me hace especial ilusión compartir con ustedes. Le he pedido permiso a Sabas para publicarlo por aquí y le ha encantado la idea. Así que ahí va... 

"Amigo Roberto, he leído con gusto y sumo interés tu Cinco ensayos sobre poesía escénica Sólo puedo subrayar la lucidez y profundidad que encuentro en tus reflexiones, dominadas por ese encuentro entre poesía y escena en los tiempos del "teatro postdramático". Recuerdo que hace tiempo Francisco Ruiz Ramón hablaba de la necesidad de contar con instrumentos y terminología específicamente teatrales para abordar el teatro contemporáneo. Creo que en tu libro hay material más que suficiente e interesante para esa "semiótica" de lo dramático, atendiendo a las nuevas y arriesgadas propuestas escénicas.

Tus referencias a Lehmann o a Pavis inciden en ese empeño tuyo de poner nombre, reflexión y utilidad práctica a toda una suerte de tentativas estéticas que configuran una mayor interrelación entre arte y vida, poesía y espacio, dramaturgia y palabra y/o gestualidad. Eso entre otras cosas igualmente reveladoras y, cómo no, radicales. (Es preciso lo radical para avanzar y construir sobre la tradición).

Te diré que me parece un hallazgo también tu enfoque sobre el espectador de hoy, en época de crisis, y lo que tiene de "poética del error" su complacencia en la caída y la humillación (caso de los "realities"), así como su "ocultamiento" tras las redes sociales para contemplar "los procesos de aquellos y aquellas que se atreven a explicarse, a exponerse"... 

Y tus 30 premisas de interpretación para un modelo de conciencia poética en escena son realmente memorables. Quizás porque en el fondo (de eso y de todo lo demás) late la conciencia de lo poético como elemento esencial de transformación, no solo del teatro de nuestro tiempo, también de la existencia misma.

En fin, amigo, que no me queda más que felicitarte y destacar tu rigor y lucidez.

Un fuerte abrazo.

Sabas Martín".

Por eso...

De un tiempo a esta parte me olvido de mis libros, de las miles de páginas que he publicado antes, de tantas cosas... Me horrorizan los límites, los de la memoria, por ejemplo. Creo que no me quedan ejemplares de los libros que escribí, los he regalado todos, o casi, que me ayuden a recordar lo que una vez fui. A veces, tengo curiosidad. Porque en esas palabras se encuentra una parte esencial de mi historia, de mi vida, aunque sea imaginaria, y de mi no vida, de aquellas palabras que reuní tan solo para provocar o para crear espejismos de conciencia. Me preguntan y no lo recuerdo. Me disculpo o me quedo en blanco o me siento como un arqueólogo de mi mente. Cada vez con mayor frecuencia... Empiezo a comprender el asombro o la extrañeza. A veces, temo olvidarme de mí mismo. Por eso, creo que vivo en el presente, o en un presente que no es presente. O en un futuro, que, tal vez, no sea futuro. A veces, solo quisiera que mi mundo fuera una sucesión de colores o de sonidos y no poder pensar racionalmente sobre ello, sino solo sentirlo todo con mucho amor, como alguno de los personajes que en su momento creé en mis libros en beneficio o en perjuicio de un más o menos o un no sé qué o como algunas de mis palabras que alguna vez dije. Incluso las que no dije. Ahora, con algo de distancia, creo que, tal vez, no sea tan importante recordarlo con toda la precisión que merecieron en su día porque de alguna manera lo sigo sintiendo en mí. Y creo que el sentimiento es el lugar más adecuado para precisar la incertidumbre. Y por eso...

La tercera parte del mundo...

Mi hermano me dijo algo, hace unas horas, después del trabajo, que me ha dejado pensativo... y es que no sé por qué, pero se me quedó mirando y me dijo: "te pareces al protagonista de La mirada de Ulises"... Añadió que sentía que yo venía de vuelta de la vida, que parecía que lo había visto todo... Supongo que sentiría ese cansancio especial que, a veces, se encuentra en aquellas personas que fueron niños viejos, y que en la edad adulta ya sienten como si hubieran vivido cientos de vidas durante miles de años. A veces es difícil de explicar, pero hay una sensación que queda ahí y un peso que sólo quien lo siente lo sabe... y es como si... "llevaras a cuestas la tercera parte del mundo", como diría William Shakespeare. Y es que de repente lo ves... aunque te camufles en la diversión, en la ingenuidad, te cuides, finjas ser animoso, divertido, pero es que hagas lo que hagas, alguien en algún lugar del mundo te reconocerá y tú reconocerás a aquellos y aquellas que "llevan a cuestas la tercera parte del mundo". Y, a veces, es inevitable, pero, en fin, también ese peso forma parte de la belleza.

"Clase abierta: Tertulia literaria con... Sabas Martín"

Quisiera comentarles algo. Imparto como tutor varias asignaturas de literatura en la UNED y una de ellas es para UNED Senior, se llama "Tertulias Literarias". Es para mayores de 55 años. En ellas confluyen lecturas y conversaciones literarias muy amenas y muy participativas. Siguiendo la pauta de aprender y de compartir leyendo y conversando, hemos tertuliado en el primer cuatrimestre sobre numerosos ensayos, artículos, entrevistas, cartas, poemas, micro-relatos, novelas, obras de teatro, de diversos autores, y siempre con una visión integradora de la literatura, el arte y la vida. Son 30 horas, en el cuatrimestre, clases de hora y media los lunes (de 19:00 a 20:30), que muchas veces se extienden a dos horas porque nos olvidamos del tiempo. La matrícula está abierta todavía y cuesta 50 euros, tan solo. 

Pues bien lo que deseaba contarles es que, aunque siempre las tutorizo yo, y el contacto es entre los alumnos y yo, he decidido también, alguna vez, y excepcionalmente hacer clases abiertas. En ellas, cada cierto tiempo, quisiera invitar a algún/a escritor/a y conversar entre todos con él o ella, según las necesidades grupales que vayamos viendo en las clases. Es así de libre la cosa. En el cuatrimestre pasado cerramos las clases con Arturo Maccanti, poeta y premio Canarias de Literatura, y fue todo maravilloso. Nos leyó incluso poemas inéditos...

El segundo cuatrimestre comienza este lunes, mañana, y he decidido hacer una clase abierta con el escritor Sabas Martín, ya que coincide que está aquí, en Tenerife, ahora, y podremos conversar con él, sobre su obra, su vida, y leerá algunos textos suyos. Será abierta a todo el mundo, como digo, en el Salón de Actos de la UNED (sede La Laguna, Tenerife), a las 19:00 horas, en calle San Agustín, 30. Y gratis, obviamente. Así que no se lo pueden perder. 

SABAS MARTÍN (Santa Cruz de Tenerife, 1954), escritor, periodista y Académico Honorario de la Academia Canaria de la Lengua. Es autor de una treintena de volúmenes de distintos géneros, varios de ellos traducidos y publicados en Francia, Alemania e Italia, así como en diferentes países latinoamericanos. Colaborador en publicaciones españolas y extranjeras, figura en diversas antologías nacionales e internacionales. Fue Director del Teatro de Cámara del Círculo de Bellas Artes de Tenerife y del Teatro Experimental Universitario de Canarias. Su teatro se ha representado en Canarias, Venezuela y Argentina. Ha recibido los premios Julio Tovar y Tomás Morales de poesía, Alfonso García-Ramos de novela, Ángel Guimerá de teatro, Caja de Ahorros de Tenerife de cuentos, Atlántico de literatura infantil, Domingo Pérez Minik a la crítica cultural y Acacia Uceta de crítica literaria de la Junta de Castilla-La Mancha. Asimismo, ha obtenido los premios nacionales de periodismo radiofónico Justicia y Paz y Amigos de la Tierra. En 2010 se le concedió en Canarias el Premio Almendro de las Artes y las Letras en reconocimiento a su obra. La interpretación de la realidad de Canarias y la huella de su pasado histórico y legendario es una constante fundamental de su obra. Su último libro publicado es Pleamar (Ediciones Idea, 2012), novela de la identidad, la memoria y el lenguaje, que fue editada primero en Italia y de próxima aparición en Alemania. 

http://es.wikipedia.org/wiki/Sabas_Martín
http://www.sabasmartin.com/

Teatro de...

El teatro de la justicia, el teatro de la vida, el teatro de la política, el teatro de la economía, el teatro del poder, el teatro de los indignos, el teatro de las amapolas, de los ruiseñores estrellados, el teatro de la astucia, de la hipocresía, el teatro que sigue el ritmo de las humillaciones, de la gloria y la perversión, el teatro del silencio, el teatro del sueño, el teatro de la libertad, de los mortales, de los súbditos, de los decadentes, de los místicos, el teatro de plumas, el teatro sin sexo, el teatro de la oratoria, el teatro que ha abandonado el teatro por vocación propia, el teatro de las esquinas, de los céntimos, de los raros, de los que están fuera, de los que tanto me gustan, el teatro del dolor y de la virtud, el teatro del placer, de las máscaras confusas, el pornoteatro, el teatro en mayúsculas o en minúsculas, el teatro que me abraza, el que me hace el amor muy despacio, el teatro que necesita de la fuerza, del instante de fuerza y de la ternura, el teatro con carácter, el teatro del olvido, el que te dice ámame despacio aunque te sienta deprisa, el teatro de las razones, el teatro de un segundo, de un instante preciado, de una mirada, de un asalto al corazón, de un dolor profundo y eterno, como si sonrieras despacio, con los ojos cerrados y escucharas una voz tierna y feroz al mismo tiempo...

Las palabras

Las palabras son un pretexto para compartir un viaje. El viaje de la vida. Y para combatir la soledad. Porque no hay nada como decirle a la soledad... te amo.

Una época

Una época donde los Estados, los gobiernos, los políticos temen a las palabras, donde los pensamientos se han rebelado, donde la sociedad está reconquistando el fuego que las hace palpitar. Las palabras, sí, dardos dirigidos al corazón, al conflicto, a la soledad, a la vida y la muerte, a la razón, a la quietud, sombras de nuestras búsquedas esenciales. Despojadas de la lógica. Liberadas del peso de la demagogia. Las palabras que se queman junto a los deseos.

Supongo

Supongo que no se puede ser el representante de Dios en La Tierra cuando se quiera... o se es o no se es... esa es la cuestión... El Papa dice que le faltan fuerzas y eso que Dios le ayuda... ¿Será que el gobierno absolutista del Vaticano va a dejar de serlo y convocará elecciones anticipadas? Dictaduras, dictaduras... todo es lo mismo... se camuflan con distinta ropa... Conservar tal cual un estado como el del Vaticano con esa forma de gobierno y considerarlo como el espacio sagrado de occidente me hace creer que realmente las llamadas democracias europeas, en el fondo, esconden una forma refinada de dictadura...

El poeta...

El poeta, al poema; el dramaturgo, al poema; el creador, director escénico, al poema; el performer, al poema; el narrador, al poema; el ensayista, al poema; el pintor, al poema; el artista visual, al poema; el músico, al poema; quien respira, al poema; quien eres, al poema; el cómo mirarte, al poema... Y es que soy incapaz de salir de ahí... siempre enredado en la tela de araña poética.

Con...

Con alegría... Día tan, tan azul, cielos inmensos, pensamientos inmensos...

"Hamlet Post Scriptum", escrita, dirigida y coproducida por Roberto García de Mesa - En el Indifestival (Santander)

Nos vamos a Santander al "Indifestival", en la Escena Miriñaque...


TÍTULO: HAMLET POST SCRIPTUM

DURACIÓN: 1h 15m.

ESTRENO: X Festival Encuentros de Teatro Contemporáneo, en el Teatro Victoria, de Santa Cruz de Tenerife, 2 y 3 de junio de 2012.

FICHA ARTÍSTICA:

Dirección y texto: Roberto García de Mesa.

Hamlet: Javier Cuevas.

Gertrud: Maite Dono.

Espacio sonoro: Roberto García de Mesa + Ceice.

Estudio audio: Jonás Superstereo/Takeo Music.

Espacio escénico: Javier Cuevas.

Iluminación y sonido: Carlos Ramos.

Vestuario: Nuria Carne.

Imagen portada y serie fotográfica: Esteban González Encarneviva.

Vídeo y proyecciones: Maite Dono, Mateo Feijoo y Digital 104.

Coproducido por:

Teatro Victoria, X Festival Encuentros, Santa Cruz de Tenerife.

Roberto García de Mesa

//soluciones dramáticas//

Con el apoyo de:

Sala Conca, La Laguna (Tenerife) y Espacios Abiertos de Libre Creación (EALC), Cervezas REINA, Café Atlántico.

Agradecimientos a Isabel Delgado, Gonzalo "Conco", Azucena Arteaga, Roberto Torres, Marliuz Borges, Masu Fajardo, Ana Torres y Soledad García. 

Sinopsis:

Este Hamlet es esencialmente poético, no se narra a sí mismo, se siente en su propia frustración de ser. Es un Hamlet que, con tierra en los labios, mastica la Europa de nuestros días. El Hamlet del día después. El de los indignados de la nueva Europa virtual. En esta cartografía. En esta cartografía, este príncipe eléctrico pretende buscar algunas explicaciones para entender qué es lo que ha sucedido, cómo empezó todo... Pero su madre, Gertrud, la mujer europea, la madre de todos los hijos... le ha devorado por dentro, le ha consumido el espíritu. Y el futuro alimenta sus frustraciones. Este Hamlet, sin Ofelia ya, enamorado de unos orígenes que ha olvidado en su sueño, pertenece a nuestro tiempo porque su crisis es también nuestra crisis: la de los hijos perdidos de Europa. 

Sobre estos elementos, HAMLET POST SCRIPTUM plantea una relación directa y de una claridad devastadora entre el drama, los actuantes (uno presente, otra virtual) y el público en un triángulo que ahonda hasta las últimas consecuencias en el vínculo edípico, la ceguera y este sistema moribundo y ficticio en el que tratamos de sobrevivir. Javier Cuevas Hamlet (Javier Cuevas) se presenta física, emocional y políticamente solo en escena junto a las apariciones virtuales (audiovisuales) de una Gertrud (Maite Dono) que, desde lo doméstico y en la distancia, cose sobre su piel el destino de todas las esperanzas de los hijos de Europa.

Una propuesta performática, dirigida, escrita y coproducida por el propio Roberto García de Mesa, sobre un texto original del mismo título incluido en su libro Outside, Teatro poético 2006-2009 (Madrid, Espiral Teatro/Editorial Fundamentos, 2010) y coproducida por X Festival Encuentros (Teatro Victoria), Roberto García de Mesa y //soluciones dramáticas//.

Me visitas...

Me visitas a medianoche.
Sin un nombre, sin profesión, sin tiempo.
Los cinturones apretados.
Adelante, sin frenar.
Me duele la cabeza.
Pero sigo un poco más.
Dejando las razones, el corazón, el cuerpo en cada silencio.
Acércate un poco más.
Acércate sin piedad.
Léeme las cuadrículas del viento.
La dirección, el desenlace.
Toma la luz del fotograma.
Devuélveme el rostro.
Tiemblas de frío.
Tiemblas por una palabra.
Tiemblas al mirarte.

Besos

Besos salvajemente ordenados, cuidadosamente extendidos sobre el plano, del grosor de una lámina de cielo, seleccionados por su intensidad, de menos a más... esperan un título.

Feliz...

Feliz!! Decididamente, el amor es la energía que mueve el mundo.

En cualquier caso...

En cualquier caso, me arriesgo... entre querer y no querer... quiero... les deseo que tengan un gran año 2013... y que adelante, adelante... Un abrazo inmenso para tod@s.

Probablemente

Probablemente hoy salude a mis seres más queridos, o les envíe un sms o un mail deseándoles un buen año... Bien, pero luego están los menos queridos y también los que has dejado de querer por alguna razón o ninguna en concreto... O, por el contrario, quien te ha dejado de querer por alguna causa que tampoco te han explicado bien... Es un lío, sí. Y es que con el tiempo ya uno no sabe a quién querer... Y es que el silencio no significa gran cosa, en realidad, o tal vez lo significa todo... Y es que, probablemente, el querer no necesita explicación alguna porque habla un idioma diferente. Así que me parece que lo mejor será dejarlo todo tal y como estaba y listo.

Silencio

El silencio redondea las palabras. O simplemente las escupe.

Qué sentido...

¿Qué sentido tienen las palabras cuando has dejado que te amen? Nada son al lado del amor. Todo es tan inmenso, todo ha de ser tan inmenso, que las palabras acaban por evaporarse y por convertirse en una bandada de pájaros que vuelan tan solo por instinto, que naufragan tan solo por instinto.

Días extraños

Hay momentos extraños, días extraños que te imponen un martirio sutil... Hay días que te desafían, que te toman como rehén de la melancolía... Hay días cargados de sueños por cumplir, de deseos que salvan la vida, de pensamientos que rompen todas las cadenas... Hay días que te impulsan en todas las direcciones... Hay días que te dejan con la boca abierta, sentado con una cerveza en la mano y mirando a las estrellas... Hay días que te hacen enmudecer porque tu voz o tu llanto o tu grito ha sido hacia dentro y solo lo has escuchado tú, nadie más. Y porque pintar tu silencio o las primeras palabras de un deseo han durado poco más que un cigarrillo. 

Blanco

Los pájaros se consuelan volando. 
Y yo observo el doloroso blanco de una pared.
Hay todo un tratado del olvido en ese color.
Y todos los sentimientos a punto de ser dibujados.

Pero...

Pero... siempre quedará la poesía. Aunque duela también... Gracias, vida, gracias. Porque la poesía es como un suspiro al oído, un instante que respira por ti... un inmenso horizonte dentro de tu alma, que, aunque se encuentre vacía, siempre tendrá la firme intención de llenarla y de amarla profundamente. Así que poesía, ven a mí, por favor, te necesito una vez más. Me haces tanto bien... aunque me devores por dentro, aunque te ame tanto como para, a veces, necesitar olvidarte.

La tristeza

La tristeza llega sin avisar... Si al menos dejara una señal en el camino, uno se haría una idea, pero es que... es una tristeza tan profunda que la palabra tristeza se queda corta y es que... estas fiestas te recuerdan todo lo que has dejado atrás... En fin. Supongo que la vida da tantas vueltas que estamos tan volteados por la metafísica que todo duele, y duele el silencio, duele la resistencia... duelen hasta los bellos pensamientos...

Banco de alimentos

Ayer se recogieron más de 100 toneladas de alimentos en Tenerife para los más necesitados, gracias a Mírame Televisión y nadie dice nada... Mi enhorabuena a todos los que lo hicieron posible!! Los políticos se quedaron atónitos y algunos por vergüenza o por amor propio se unieron a la iniciativa. Pero ni el Presidente del Gobierno de Canarias apareció para llevar una bolsa de comida. No me gustó la música que ponían, pero es lo de menos en estos casos.

Nunca

Yo creo en la gente, no en los políticos. Y digo esto porque a veces estos últimos no parecen seres humanos. Estamos tan obsesionados con lo público, en cultura, por ejemplo, que, al final, muchos han perdido la capacidad de hacer, la iniciativa, la voluntad de innovar, el impulso de ser. Es un buen momento para plantearse qué tipo de creador eres o has sido. Yo lo que pienso es que hay que organizarse y continuar en la batalla y combatir las injusticias y los abusos de poder que se están produciendo en nombre de la crisis. Pero tu creación es solo tuya, tu evolución artística es solo tuya, tus búsquedas son solo tuyas, tu necesidad, tu necesidad de trascender es solo tuya, tu impulso es solo tuyo... Y nadie te puede quitar eso, NUNCA.

Las palabras

Por un breve instante de belleza, toda una vida corrigiendo. A veces, me pregunto si vale la pena tanto trabajo o si hay otra manera de escribir un libro, una obra de teatro, un poema, un ensayo... sin sufrir tanto. Pero es que es imposible siquiera soltar una palabra de su instante, de su tensión, de su lugar... La tendencia natural de las palabras es la libertad, pero se sacrifican cuando pasan por uno, te atraviesan, te golpean, te hacen libre y ellas se encadenan a ti. Por eso, a veces pienso que el acto de escribir es un acto egoísta siempre en perjuicio de la naturaleza misma de las palabras. Ellas se sacrifican por ti. Parece extraño, sí, por eso el silencio, que también es palabra, pero, por eso, la necesidad de sentir, a secas, de dejarse llevar por su locura, por su fuego... Bueno. Es verdad. Escribir es un acto egoísta, pero también un acto de supervivencia, frente al fuego de las palabras, porque si no salen fuera de uno mismo acabarían convirtiendo el alma en ceniza.

Nadie

Nadie existe aquí. Yo no existo aquí. Canto sin encantamiento. Un botón descosido. La luz perdida entre mis manos. Tengo una puerta. Sí. Es inconsistente. Es un espacio imaginario. Lo sé. Pero es que cuando cierro mis ojos consigo mirarte por dentro.

Los círculos silenciosos...

Los círculos silenciosos discuten sobre las colinas pintadas de alcohol. No veo el paisaje. Pero déjame decirte que los pensamientos llegaron después. Primero fue el amor.

Mirar un eclipse o...

Mirar un eclipse o enfrentarte cara a cara con un poema. Sabes que te afectará cuando aparezca ante tus ojos, pero no sabes exactamente cómo.

Dos, tres, cuatro...

Dos, tres, cuatro veces saltando sobre el mismo pie, con un cuerpo y otro y otro... Saltos en el mismo espacio rodeado de muchas nubes, demasiadas nubes... Las veo, las siento todas, las comprendo todas y volar es muy fácil, volar sin paracaídas, como vine al mundo. Bien. Vale. Dejo atrás la inconsistencia de las palabras más lejanas, a las que nunca conseguiré llegar porque van demasiado deprisa. Pero es que esta velocidad me devora por dentro muy, muy despacio.

Me entrego a...

Me entrego a tus deseos, poema, soy lo que tú quieras que sea. Y siempre ha sido así. No soy otra cosa que un poema a la deriva.

Un poema debe...

Un poema debe su existencia a la inagotable necesidad de ser que todos llevamos dentro.

Alguien que...

Alguien que tropieza dos veces en la misma piedra es un héroe. Yo he tropezado más veces.

Gira

Gira sobre ti mismo. No importa, el timón está perdido. La luz está en ti y no en otra parte.

Adelante

Adelante, la realidad es perversa, pero es tan emocionante.

Yo escupo mis entrañas...

Yo escupo mis entrañas como fogonazos y dibujo dos serpientes alrededor de mi cuello que me acarician y me acarician, no desean acabar conmigo de momento. Jugamos. Sí. Jugamos a los deseos. Pensamos en las utopías. Desnudamos las utopías. Me dejan que llore, pero muy despacio, tan despacio, que es realmente inapreciable. Y me dejan pensar y pensar, pensar en ser feliz, pero con la distancia de los acantilados. Me dejan, sí, que me siente en el desfiladero y que piense, que piense...

Deja que el aire...

Deja que el aire te deforme, que te dibuje como una caricatura de lo que fuiste. Permite que alguien respire tu aliento y pide morir dignamente, grafiteado por el dios que elijas ser.

Hay palabras...

Hay palabras que te permiten comprender, otras no, otras te amenazan y otras te limpian, otras te superan y otras te lanzan, te lanzan...

Supe

Supe que era tarde, pero no cuánto, no cuánto... Los pájaros sobrevuelan mis sienes, mis ojos, mi frente, mis labios... Y soy un círculo maldecido por la gracia, por una estupidez... Levanta, sí, levanta los brazos... Levanto los brazos... Me acojo a mi derecho a ser libre... Me acojo a mi derecho a ser...

Llegar

Llegar al instante decisivo, tocar la luz de un eclipse... ¿Por qué dura tanto? Esta respiración tan intensa, este placer tan intenso, este escenario en ruinas, este ejército de espectros que me interrogan con insistencia acerca de la naturaleza del amor.

A la de tres

Jugar al escondite con los ojos ocultos, sin esperanza, para volver al frío y al momento de la primavera, todo a la de tres, al paso de la percusión de la vida, al paso cojo de la realidad.

Por un momento

Sonríe, sí, sonríe, bajo la mirada atenta del frío. Desnuda el cuerpo de cada palabra y atrévete a deformar su respiración, a crear un nuevo rostro para las cosas inútiles... Describe cómo transitas por la cuerda floja... Y cae, cae, despacio, como si se detuviera el tiempo... como si ya no respiraras... por un momento, solo, por un momento...

"Puntos de fuga" (2005)

Para los que nunca lo pudieron ver en su momento, aquí está mi libro-objeto Puntos de fuga (2005), publicado por el Centro de Grabado Contemporáneo de Santa Cruz de Tenerife y Ediciones Idea. Su tamaño es de 30x79 cm. aprox. El papel fue obtenido en Amsterdam, maravilloso, casi tela, con mucha fibra de algodón. Dentro de un sobre de estas dimensiones se encuentran cinco láminas con textos poéticos acerca del teatro, la poesía y la pintura y otras tres láminas con una secuencia de más de 50 movimientos. Dicha secuencia fue utilizada para el cuadro "Cosmologías" del montaje Dragón de la compañía I+D Danza. Se publicaron 30 o 40 ejemplares, no recuerdo ahora bien. Fue una edición artesanal, hecha con mis manos. Se agotó muy rápido. Este libro-objeto fue presentado, en su momento, por el catedrático de literatura española y poeta Nilo Palenzuela y se inauguró con este trabajo (que además se expuso en un tamaño mucho mayor) la sala del Centro de Grabado Contemporáneo, que lleva Alfonso Mertens, maestro y amigo.

Ensayo de una hipótesis

Cualquier proceso artístico enuncia una hipótesis: la de ensayar una peripecia.

Cualquier proceso artístico lleva consigo un abanico de gestos reconocibles y articulados a través de un único trazo, que, repentinamente, lo reduce todo a un destello de razón o a un modelo inexpresable de rostro.

Y cualquier intento de formularlo lleva consigo una liturgia del abandono, las proporciones de un desastre. Porque la realidad representa la hipótesis de un desastre. Cuando tratamos de imaginar un rostro, los gestos sobresalen, esencializan todas las frustraciones y proyectan la ciencia de lo irregular, del desequilibrio y sus fugas.

Porque en todo acto de pintar hay un fragmento de esa búsqueda, un esquema que cuestiona las intenciones, los fines y los destellos de humanidad. Por ello, los actos que nacen de ese proceso son movimientos de una hipótesis difusa. Y la vida parece marcar ese camino: una extraña e inquietante inercia que gobierna los acontecimientos trascendentes. Así, cada instante garabateado contiene la liturgia de un gesto decisivo.

*

Cuando me enfrento a un sonido en blanco, a un espacio vacío, a una experiencia sin historia, sin pálpito, necesito abandonarme al desastre. Porque la longitud del trazo me obliga a entrar en la liturgia de la desesperación, en el complejo instante de las proporciones sin medida. Y ahí es donde encuentro un espacio común con el universo, con esta clase de hipótesis. Y en este ensayo es preferible olvidarlo casi todo para entrar en el misterio. Y la ira me invade en estos momentos porque las imágenes parecen conspirar contra mí. Y desconozco mi nombre, el lenguaje, las infinitas formas de realidad.

El trazo es libre y la voluntad, deshecha. Conspiro y conspiro porque me va la vida en ello. Y porque en el fondo deseo que el error se convierta en acierto.

*

La lectura de los signos iniciáticos siempre es confusa, pero lo auténtico recae en una clase de energía que experimenta inconscientemente con los movimientos en el espacio, a través de una danza, de una liturgia sin nombre.

*

Un rostro para el mundo o una condición para fundamentar que existo, una imagen de la íntima presencia, deshecha, en un amasijo de líneas. Longitud etérea y danza del revés...

Porque las formas siempre esconden su verdadera cara. He intentado desvelarlas como si fueran caracteres, palabras, movimientos, lenguaje de anticipación, lenguaje no resuelto, lenguaje en proceso, lenguaje irregular.

*

La forma frente a la línea. La forma no resuelta necesita de la anticipación. La forma culmina en un instante decisivo, pero que no explica nada, porque anuncia un nuevo cambio. Y este ritual me dice que la línea trascendente ha de representar la forma primera, la proyección de la íntima concepción del retrato. Porque cualquier imagen es, en gran medida, el mismo retrato, la misma hipótesis difusa, una demostración del compromiso con el yo en la celebración de la vida y la muerte, del pasado y el futuro.

*

Busco una definición para la mancha, pero descubro que está compuesta de una vibración secreta que fluye a través de un modelo decadente y frágil. Las sombras son las fuentes del discurso. Y la mancha es un reflejo de la falta de aire, contiene en sí misma el esquema del movimiento del mundo y guarda el preciado secreto de lo desconocido.

*

El ojo humano tiende a la concreción de la fragilidad, del sentido, necesita la experiencia. Pero el proceso de garabatear siempre es misterioso. Por ello, es órfico, trágico y hermético. Y, también por ello, la forma acaba imponiéndose sobre la línea.

Masa, volumen, movimiento, fugacidades.

La conciencia del color viene después.

Una realidad, una mutación. Una forma que se esfuerza por mostrar sus proporciones, sus sentidos.

Yo creo en la desnuda vibración, en la libre coreografía de los límites.

Y en las formas de la libertad.

Porque entre ellas se articulan los gestos decisivos, en su proyección, en su esencialidad, en el esquema, en la imagen transformable.

*

Pienso desde el centro, desde el confuso centro de inquietudes.

Así, anuncio el acto de respirar la música de los gestos.

Me libero del propio volumen y provoco el ascenso de las sombras..., hasta que la imagen crece en su deformación.

Profundizo en el éxtasis, en un rito de la forma, sin final.

*

El color negro lucha por sobrevivir en sus mil variantes. Violencia (y violencia). Los diversos modelos de la luz golpean las simientes de la creación.

Y siento algo de daño, de duelo, por las formas perdidas que jamás serán recuperadas.

El tiempo se pinta, se articula en este proceso. Y sobrevive, después, cuando se han agotado todas las fuerzas.

En ese instante, tomo todas las decisiones de salvación, a través de las formas desequilibradas. Y comienzo a pintar verdaderamente como si me fuera la vida en ello. En el instante de las bolsas húmedas de tinta sobre el papel la imagen se transforma y aparece... aparece el rostro, la acción, las identidades, la inquietud, el poema irregular... el poema traspasado por las sombras, cautivado por la belleza de la noche.

*

Arañar el papel, arañar la partitura del pensamiento, arañar el instante decisivo y libre, el control del miedo y la lucidez, y volcarlo todo, y percibir el error, la ruptura, el incierto proceso y una metamorfosis que ama los lugares ocultos, los destellos, las figuras fulgurantes que pasean entre las manchas convulsas, entre los ecos de otros mundos, como si, sorprendidas, me observaran en mitad de una parálisis eterna.

*

El tiempo se halla en la forma, en esta forma errática, decadente, a punto de algo. El tiempo se esconde tras las ventanas de los ojos. Irrumpe en medio de la oscuridad, en los relieves, en la textura irregular, en el resultado, en el poema gráfico.

Y dibujar el tiempo es dibujar el proceso, la intuición del declive, el ensayo de una hipótesis, el instante decisivo donde retoma la escena una clase de liturgia, una poética del desastre, bajo las alas de una vibración inesperada y sombría.

Tenerife-Cádiz-Sevilla, 2010

Contrato social

Bien... Llevo tiempo haciéndome una reflexión... Y es la siguiente... Los ciudadanos con los políticos hacemos un contrato social... Ellos tienen un programa y los ciudadanos votamos ese programa... De acuerdo. Ambas partes tenemos derechos y obligaciones que hay que cumplir. Pero si ellos incumplen su programa, están incumpliendo el contrato social... Como en todo contrato que se hace... habría que aplicar el incumplimiento de contrato... Hay unos daños y perjuicios a la sociedad por ese incumplimiento. Sé que es muy difícil articularlo en la práctica, cuantificar el daño a la sociedad, en este caso, pero el derecho debería crear un mecanismo de responsabilidad política fundado en esta vía... 

Y nos olvidamos de soñar

La realidad nos lleva hasta tan abajo, que nos hunde en el lodo... Y nos olvidamos de soñar, nos olvidamos, parece un lujo que no debemos permitirnos... al sistema nunca le ha salido rentable... A veces, emplea la fuerza bruta para quitarnos la idea de la cabeza... Como ahora. Pero es que realmente son los sueños lo que nos mantiene en pie... Lo que nos hace abrir todas las ventanas para que corra el aire y hay tanto aire... Hay tanto aire...

Es...

Sí. Es imaginar. Es desear. Es soñar... ¿Y qué más da? Emborrachados de sueños... Espero que no nos multen por eso...

¿Servirá de algo?

¿Servirá de algo? No lo sé... Pero lo que sí sé es que tú y yo estamos aquí, juntos de alguna manera, en esto, de que no podemos alejarnos, de que algo nos une un poco más, hay algo que nos hace soñar juntos, algo que de alguna manera nos hace crecer, y nos hace mirar de otra manera todo, porque hay un sueño que compartimos, una voluntad de reflexionar y de saber, porque hay algo que nos hace levantarnos de donde estamos y alzar pacíficamente las palmas, las manos libres de alguna manera ante quien nos agrede, ante quien no tolera la diferencia, ofrecer nuestra energía, nuestros sentimientos, nuestra indignación, las palabras, contra la injusticia, ante la esperanza de que otra democracia, más directa, más participativa, más humana, es posible... Me gustaría pensar que el siglo XXI nos dará esa democracia...

Nací...

Yo nací para arder dentro de una sola estrella, de la misma estrella de brazos infinitos, no otra. 

Yo nací para descubrirme en ella y morir mientras me susurras al oído las palabras eternas.
Yo nací por el mismo motivo que tú. 
Yo nací para descubrirme en los astros suicidas.

Prefiero

Yo prefiero una vida infinitamente corta.

Con las manos...

Con las manos atadas también sé disparar al vacío...

Y es que...

Y es que sigo creyendo en los caballos que galopan salvajemente sobre las nubes. 
Y en las lunas que tocan a mi puerta a medianoche. 
Y en las palabras que se lleva el viento y que se plantan en los astros y te dicen: vamos a soñar un poco más, solo un poco más esta noche.

Tarde o temprano

En el ser humano, tarde o temprano, se halla una intensa necesidad de vivir, de vivir. De reconstruir la forma y el espíritu de las cosas. Lo realmente importante es ese momento tan sublime, esa expedición que emprendemos hacia ninguna parte. Y seguir huyendo de nosotros mismos, como en una carrera definitiva, sobre caballos exhaustos de vida, aturdidos de emoción, borrachos por esta gloria inaudita.

De Los cuerpos remotos (Ediciones Idea, 2012).

Tiempo

Vivimos pensando en la eternidad hasta que nos pilla de lleno y... 
Y es que queríamos más de lo que podíamos soñar.
Y sentíamos que podíamos reinventarnos en todas las versiones celestes. 
Y... ahora, frente a la palabra T-I-E-M-P-O, discutimos sobre su autoridad o dinamismo o sobre qué ancla nos agarrará fuertemente para no ceder a la brisa. 
Y cómo las palabras se convierten en silencio, en angustia sin ruido, en canto sin estribillo, en un socorro envuelto en páginas doradas, en lazos rotos, en recuerdos incandescentes bajo la lluvia.

Mis poemas en el blog "poetasdelsigloveintiuno"

Casualmente me he encontrado en la red con que el poeta cordobés Fernando Sabido Sánchez (no lo conozco) me ha incluido (sin yo saberlo) en una titánica antología de más de 7.800 poetas pertenecientes a 171 países... Supongo que la selección de mis poemas la habrá hecho él mismo de mi blog o de otros espacios o libros, no lo sé. Hay algunos textos que yo no hubiera puesto, pero he de decir que me gusta... Gracias.

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.es/2012/08/7527-roberto-garcia-de-mesa.html

Mi poema "Elegía" en la revista italiana "Isla Negra", número especial en homenaje a Pedro García Cabrera

Ya salió el número 320, de la revista italiana (Lanusei) de poesía titulada Isla Negra. Toda ella está dedicada al poeta canario Pedro García Cabrera, con poemas suyos y de muchos poetas que han querido homenajearle. Este número especial ha sido coordinado por el también poeta Antonio Arroyo Silva. El director de la revista es el escritor Gabriel Impaglione. En ella aparece un poema muy breve e inédito hasta la fecha, de Pedro Lezcano, dirigido a Pedro García Cabrera, que encontré casualmente en el Archivo del poeta, en la Biblioteca Municipal de Santa Cruz de Tenerife, mientras estaba recopilando las cartas de García Cabrera para la edición de su Epistolario (CajaCanarias, 2009). Además, han publicado mi poema "Elegía", que me pidió Antonio, y unos dibujos míos, elegidos por el propio Arroyo. Felicidades por esta antología a sus artífices, Antonio y Gabriel, y a todos los que han colaborado con sus trabajos. 

http://es.scribd.com/doc/101277961/Isla-Negra-320-Julio-2012