Línea de centros [Obra gráfica 1998-2005], de Roberto García de Mesa

En este enlace de you tube pueden ver una selección de mi obra gráfica desde 1998 hasta 2005... Hace tiempo, ya, pero...

http://www.youtube.com/watch?v=4m0nlCHW0Y8&context=C3512d3bADOEgsToPDskLhdpdVHCGxZsmKsyUMCxHq

Ternura

Sigo creyendo en la ternura, aunque el destino se burle de mí.

Hoy

Hoy he pensado que estoy pintando el tamaño de la esperanza. Necesito pintar cuadros más grandes...

Con

Con las manos atadas también sé disparar al vacío.

Amanecer

Amanecer casi en paz, en silencio, adoro este silencio, esta gratitud. Es verdad. A esta hora la estupidez humana no transita por la ciudad.

Hoy

Hoy el aire se ha convertido en un mapa de la esperanza.

Creo

Yo creo en las primeras caricias del amanecer y en las últimas palabras de una vida.

Sé

Sé que respiramos el mismo aire. Sé que tocamos con las mismas manos. Yo sé que hablamos y besamos con los mismos labios.

Lugar

El lugar más hermoso de la tierra se encuentra en la mirada perdida de quien amas.

Adoro

Adoro el silencio como respuesta al silencio. Adoro la soledad como el primer estado de la libertad. Adoro las miradas eternas. Sí. Adoro el porvenir, lo que vendrá después del ocaso... Adoro las palabras que galopan a la hora de las estrellas fugaces. Adoro la tensión que existe entre el dolor y ser libre. Adoro encontrarte, cuando ya no estás.

Sólo

Sólo un concepto: nada por aquí, nada por allá.

Creo

Yo creo en los caballos que arden al galopar salvajemente sobre las nubes y en las sombras de colores de los murciélagos.

Vivo

Vivo en una isla donde los pájaros lloran al amanecer, donde se pueden tocar todos los horizontes del mundo y muy pocos lo saben. Donde resuenan todas las épocas, donde las almas se perdieron para siempre.
Vivo en una isla antigua, una isla donde los héroes iban a morir. El final del mundo conocido. El paraíso y el infierno en un mismo lugar.
Vivo con las palabras del viento y la resonancia de las olas.
Vivo soportando todo el silencio del mundo, acumulado en un mismo lugar, en un mismo corazón.

Tinta

Tinta en los dedos, en las uñas, en los pantalones, en los pies. Tinta del espíritu, tinta del recuerdo, tinta para llenar los espacios vacíos. Restos de la batalla que permanecen. Adoro estas manchas. La mejor de las compañías posibles: heridas del espíritu. Hoy sentí todo el azul del océano en mis manos, mientras la tinta corría por el suelo, por el papel, por la tela, por el aire... Y todo parecía estar más vivo que ayer. Negro, rojo, azul... Azul y negro... Azul del abismo... Azul para lanzarme al vacío y encontrarte en él. Azul para envolverte con él, dentro de su silencio. Azul para llegar hasta ti.

Instante

Un instante decisivo para resistir ante todo. Un instante que te haga temblar, que contenga toda la ternura del mundo. Un instante por el que luchar. Un instante para siempre.

Pintar

Pintar, pintar, pintar. Y no decir... o muy poco. Tan poco como no decir nada. Me sobran las palabras, me faltan las palabras de amor. El dolor, el silencio, la soledad, la concentración en la emoción de la tinta, en el recuerdo, me salvan la vida. Y no me importa nada. Ya no.

Arder

Yo nací para arder dentro de una sola estrella, de la misma estrella de brazos infinitos, no otra.
Yo nací para descubrirme en ella y morir mientras me susurras al oído las palabras eternas.
Yo nací por el mismo motivo que tú.
Yo nací para descubrirme en los astros suicidas.

Hogar

El verdadero hogar se encuentra entre los brazos de quien amas...

En

Yo creo en los sueños eléctricos y en las miradas eternas.

Quedarme

Quedarme quieto o avanzar. Detenerme es como morir. Y no quiero seguir muriendo por dentro. Los pensamientos iluminan el camino. Sobrevuelan mis pasos. Y conozco la oscuridad, así que no tengo miedo. Hay que continuar. La soledad es como un motor. Es placentera la soledad. Es placentera esta noche. Y su silencio maravilloso. Es como una inmensa manta que me cubre por dentro y por fuera. La noche me protege. Y yo protejo a la noche.

Un amor

Un amor al final de todo, al final de la ilusión, al final de las pasiones, al final de la contracorriente, reservado para el delirio, para los destellos de verdad, para unos ojos sonrientes que observan cómo nacen sensaciones nuevas, diferentes, francas y sabias.

Una circunferencia

Juntar las aristas de la memoria y formar una circunferencia. Una circunferencia que envuelva sus heridas.

Similitudes

Me parece muy hermosa e interesante la similitud que existe entre un poema de Rafael Arozarena, perteneciente a su libro Aprisa cantan los gallos (1964) y el video de la canción de Peter Gabriel "When you're falling", que es de hace unos pocos años. El poema de Arozarena dice así: "Ahora/no nos entenderás. Nos pusieron/ al revés en este mundo./ Nos quitaron las alas y dejaron uñas./ Por ello nuestro vuelo/ es a través del hombre y de la tierra./ Un día seremos llamados los ángeles topos./ Descendiendo, descendiendo siempre/ con nuestras uñas. /Abajo, abajo,/ abajo del todo/ volveremos a encontrarnos con el cielo". Mi recuerdo para ti, querido amigo. Descansa en paz.
Y vean ahora el video:
http://www.youtube.com/watch?v=xmAlpU0AgaM&feature=related

Buscar

Buscar la belleza como si buscáramos nuestro camino a casa, simplemente... Con esa desesperación, con esa intensidad, con ese amor, con la ternura indispensable y el idealismo necesario, con la sensación de no saber... de sorprendernos con el dolor, con la fiesta de la vida, con los errores y aciertos, con la convicción de que aunque no regreses verdaderamente, tal vez puedas llegar...

No busco

No busco palabras, no busco compra-venta, no busco proyectos, maneras prefabricadas, artificios políticos, conceptuales, no busco nada de eso, no busco eso, no... Busco la condenada razón por la que estamos aquí. Por la que nos miramos y no nos conocemos. Por la que no entendemos nada. Por la que estamos programados y por la que no nos movemos hacia ninguna dirección. La razón por la que buscamos,... por la que no encontramos la prueba, la inspiración, la muestra exacta que nos dé el sentido preciso, la razón por la que dudamos tanto, por la que buscamos desesperadamente la belleza y por la que, cuando la vemos, desaparece y algo de nosotros se ha ido con ella, y no lo sabemos... Y por qué todo es tan sencillo y a la vez tan complejo... Y por qué nos conformamos... Y por qué nos conformamos solo con un instante de libertad... Y por qué sentimos dolor... Y por qué felicidad... Y por qué me sigo haciendo las mismas preguntas... Y sigo sin saber nada...

Un poco más

Intensidad para soñar... Verdad para sentir... Amor por el que luchar... Luces y sombras para interpretar el camino a medianoche... Intuición, inspiración para vivir... Idealismo para superarlo todo... Y fuerza para no perecer en el intento, para aguantar un poco más, solo un poco más, para verte un poco más...

Busco

Busco a héroes y heroínas para arreglar el mundo... Personas con un corazón dilatado y que no sean de humo, que sean de verdad... El miedo es el peor compañero de viaje... Busco inspiración, sentido a este jodido mundo...

Días

Días intensos. Días perdidos. Días que resumen la existencia. Días que te hacen sonreír, después de todo. Días que hablan solos...

Soliloquio de la extrañeza

Cada emoción es extraña. Los días son extraños. Los tiempos y los espacios, tan extraños. Los sentimientos navegan por la extrañeza. Las miradas, los rostros, las manos repletas de extrañeza. Los abrazos, extraños. Los labios siguen hablando extrañezas. Y, a veces, las palabras se extrañan de sentirse tan extrañas. Los cuerpos se extrañan, claro. Y los políticos, los dioses, los antiguos y los nuevos, hablan extrañezas; son tan extraños, ¿verdad? Y nosotros, que también somos tan extraños a nosotros mismos, ¿de qué nos extrañamos?

Sigue

Sigue disparando y algún día darás en la diana.

Liberación para

Liberación para vivir en paz.

Liberación

Liberación porque sí. Liberación porque la vida sigue. Liberación porque hay que continuar nadando y naufragando. Liberación por las palabras, los sonidos, las imágenes desatadas. Liberación por el respeto a la emoción. Liberación porque me siento como me da la gana. Liberación porque me da igual lo que piensen los demás. Me da igual el fin de la historia y las verdades universales, porque me da igual el control, pero no los sentimientos y las sensaciones, eso no me da igual. Por eso vivo y muero.

Estado

Estado de sitio lunar.

Por

Por un amor inclasificable, por una respiración intensa y libre.

Tarde

Tarde de entradas y salidas. Tarde fría, pero por dentro escucho las chispas, la madera quebrándose y el calor es inmenso. A veces, el sol y la luna se aman con ternura en mis entrañas. Por eso continúo siendo una sombra con látigos en lugar de brazos.

Yo creo

Yo creo en lo mejor que me ha pasado en la vida.

Cualquiera

Cualquier renacimiento contiene una demostración de ternura, un lugar especial que te hace temblar bajo la luz del sol o bajo la luna llena. Yo siento el recuerdo del dolor frente a la luz, frente al campo de acción del corazón humano, pero los caminos se abrieron y caí por sus brechas. Ahora fluyo, como la sangre por las venas del tiempo, y el espacio se abre por la presión de la vida o de las sombras que se rebelan bajo los golpes de esta ridícula luz. Sí. Por eso, sonrío, mientras observo la inmensidad del océano y sus colores estampados sobre el horizonte.

Siempre

Siempre hay una luz muy tenue que te ayuda a descifrar los horizontes y una sombra eterna que te enseña a caminar por ellos.

Imagen

He pintado mi primer cuadro de 4 metros... Necesito volver a él. Necesito seguir descifrándome en él. Saltar al vacío, a su vacío, y perderme allí. Deseo perecer dentro de él, dentro de sus errores y virtudes, quedar sepultado por mis trazos sobre el inmenso papel de mi vida, ser parte de esta parálisis eterna, por fin, que te hace temblar el corazón y morir de asfixia por tanto aire respirado de una sola vez.

Y...

Y seguimos andando, los días son largos, pero la belleza te golpea desde lo más insospechado y... nunca se sabe, ¿verdad? Te impulsa a continuar aunque no quieras. Un rumor de viento que contiene en sí mismo toda la historia de la tragedia humana, un grupo de nubes mecidas por la luz que proyectan un color apasionante o una mirada que guarda consigo toda la ternura del mundo. Y, bueno, sonrío y... paso de largo.

Los comensales

Los comensales de la mesa de la vida están comiendo y no me esperan, ni me quieren. Pero no importa, me digo. Y voy hacia su mesa porque necesito tirar de su dichoso mantel. Me invitaran o no, lo iba a hacer de todas formas...

Es evidente, lo sé.

Pero es que la vida siempre sorprende, la emoción siempre sorprende, la sensibilidad siempre sorprende. Y es que me siento tan insignificante cuando contemplo la emoción en otro ser humano, no lo puedo evitar... O cómo una semilla de sensibilidad ajena puede tal vez elevarnos en un momento dado porque sí, simplemente, simplemente. Y por eso tal vez no nos hayamos ido, por ese algo, por esa imprudencia que nos retiene, sin esperar nada a cambio.

Prefiero

Yo prefiero una vida infinitamente corta.

En cada

En cada duda hay una aproximación a la belleza.

En cada

En cada ensayo de vida hay una aproximación a la belleza.

Tarde

Tarde apacible.
Tarde para respirar infinitos.
Principio para la ternura.
Principio para sobrevivir a ella.

Ojeras

Las ojeras soportan el peso de las sombras en los ojos. Bien vale sentir su belleza.

Salto

Salto al vacío para dejar de temblar. Salto para que me arrastren las olas de mi mente. Y dejo atrás lo que escribí, o lo que escribiré... Y lo dejo atrás por el placer del silencio.

Velocidad

La velocidad entre las sombras de la madrugada despierta el ánimo, abre los ojos lastimados por la luz del día.

Hay

Hay una madrugada que escucha... Hay siempre una madrugada que lastima el corazón. Y siempre tendrás una madrugada para olvidar lo que ya no existe...

Somos

Somos los restos de lo que fuimos y seremos...

Una palabra

Una palabra queda impresa en la mente, queda impresa cuando se enmascara en tu cuerpo, en tu respiración, en tu ritmo sanguíneo.

Con

Con todos los equipajes deshechos, con todos los sueños y pesadillas por venir, con los brazos cruzados, algunos dedos en movimiento y la mirada en otra parte.

Sonidos

Los sonidos deben arrojarse al vacío como estrellas kamikazes.

Adoro

Adoro los eclipses, en ese mano a mano con el sol. A ver quién puede más por unos instantes...

Sobrevivir

Sobrevivir a la razón.
Sobrevivir al tiempo.
Sobrevivir al asalto de la vida.
Sobrevivir porque sí.

Un poema

Un poema de movimientos imprecisos.
Un estado de gracia imprecisa.
Un instante perdido por unas alas que vuelan en círculos concéntricos.

Yo

Yo, familia de pájaros barrocos.
Yo, resumo mi vida con la nota "soy".

Y siempre

Y siempre la misma sensación, volver al principio, como si nada hubiera sucedido antes... Y todo por hacer... Pero con casi todo hecho antes... Pero todo por hacer... En tu espíritu, en tu cuerpo, en tu respiración...

La verdadera emoción

La verdadera emoción se encuentra en el movimiento, en la necesidad de vivir...

Cada palabra

Cada palabra, sonido, gesto, línea es un laberinto por descubrir... Y siempre es distinto... porque emana de nosotros, de todo... y todo siempre está cambiando... Detener esto es detener el curso de la vida. Y detenerse es morir.

Hoy

Hoy creo que mi impresora va a romperse tiernamente...

Silencios

Las palabras se pierden en el vacío, pero los silencios también.

No quiero despertar de este sueño.

Prefiero

Prefiero perderme en las atmósferas a la normalidad...

Y...

Y hoy sonrío por todo, por todo... Porque no espero nada. Porque soy como soy. Y así está bien...

Detrás

Detrás de cualquier sombra, de cualquier imagen final, también hay una vela encendida para ti...

Una voz

Una voz sutil y decadente. Una voz sensible que responda a la lluvia del amanecer. Una voz antigua que me rompa por dentro. Una voz irregular que me mire desde la sombra, que devore la inmensidad que hay en todas las cosas y florezca en los espacios sensibles.

Tensión

La tensión de lo diverso dentro de uno ayuda a comprender lo que parece incomprensible.

Recoger

Recoger algo de verdad de los acantilados...

Después de

Después de mi intervención en la sala Conca, antes de ayer fue el fin del rodaje, a unos metros se abría un supermercado del arte. Por fuera estaban artistas, curadores, profesores y algunos me vieron pasar de largo y me miraron, cargado con mis pinceles, pintura, utensilios, supongo que les llamaría la atención por eso o se preguntarían: ¿y este de dónde sale? Yo siempre bajo la cabeza cuando me miran así. Y pensé que prefería darle todo al Conco, (incluso lo más preciado para mí la energía de todo el proceso de creación todavía sigue en aquel lugar), todo lo que hice en esos 7 días se lo regalé, Jairo se quedó con un dibujo. Yo no tengo dónde meterlo, siempre estoy de aquí para allá y no tengo espacio, y prefiero dárselo a un amigo que me había ofrecido un espacio en su casa y se había portado muy bien conmigo. Y no sé por qué pensé que me cuesta entrar o participar en estos supermercados. Nunca he entendido bien estas cosas. Si alguien me lo pudiera explicar bien, tal vez lo entendería. Creo que soy un antiguo o alguien poco capaz de relacionarse con las personas que me causan una extraña ira porque sí. Y sé que tal vez no tenga razón, pero no lo puedo evitar. Porque la energía es lo más preciado y se ha perdido en estos lugares, los procesos, las intensidades, la esencia del arte mismo. Y me gustaría sentirlo, pero no lo consigo.

Pasos

Los pasos en la cabeza. La música irregular con su dichosa irregularidad. Y los caballos salvajes golpeando mis dedos. Como algo familiarmente extraño. Siempre hay una necesidad de torcer el camino de las cosas para llegar más lejos. Y no sé por qué siempre me sale así, por qué siempre tengo que sacrificarme por dentro...

Se disipan

Se disipan las nubes. El cielo cada vez más abierto.

Recogiendo

Recogiendo las lágrimas de los pájaros cuando vuelan muy alto...

Otra electricidad

Otra electricidad, amanecer que tiembla, amanecer sensible, amanecer con taza de café, amanecer con mirada al tiempo y a los abrazos inmensos de la vida.

Otro día

Otro día en el paraíso... En la nostalgia o en el sin sentido o en la esperanza o en el cambio o en el borde de un acantilado donde puedas contemplar tu propia inmensidad, tu íntima inmensidad... o el tamaño de tu desolación... o el tamaño de tu inaudita esperanza...

Sueño

Sueño despierto para no dormirme definitivamente.

Lista

La lista de mentiras por escuchar es inmensa (me hace gracia esta frase).

Porque

Porque hay que sobrevivir, aunque no sé para qué.

Sin fin

Un sin fin de palabras para lo mismo y para lo diferente.

Elemental

La velocidad y el deseo. El color con que se mire. La intensidad. Sobrevivir a todo ello o compartir el fin. Fuego en el corazón, agua en los ojos, aire en la sangre, tierra en los labios.

A veces

A veces, los invencibles pierden...

Amanecer

Amanecer eléctrico. Y a volar...

Hay días

Hay días en los que nadie parece mirar a nadie. Pero hoy no me ha parecido uno de esos días. Hoy sombreaba la tristeza en el aire, pero había algo distinto en los ojos de los demás. Todos se miraban con mayor complicidad en la calle, en los lugares que he visitado hoy. Pero nadie decía nada importante. Y todo aquello me hizo pensar que somos compañeros del mismo viaje insólito y que la melancolía es el principio de todo lo eterno y que estamos compuestos de todas las eternidades posibles.

Un poema

Un poema te deja tendido boca arriba, en mitad de la vía pública, mirando al cielo.
Un poema es como un mordisco inesperado y letal de gaviota.

Reconstruyo

Reconstruyo las rutas desiertas, curo las heridas de mis dedos, vuelvo sobre mis pasos. Y avanzo y me estremezco con las visiones perdidas. Salto al vacío para llegar hasta mí mismo.

Transformar

Transformar un espacio es como transformarse a uno mismo.

Yo nací

Detesto los límites del hielo. Yo nací para quemarme.

Hoy

Hoy ha sido un día de lágrimas. De lágrimas que flotan en el agua como manchas de aceite, que luchan por disolverse en el mar, que aprenden en su resistencia a conservar el lenguaje primitivo del amor.

Belleza

La belleza se esconde en la sombra de uno mismo. Digámoslo de otra manera: uno solo puede llegar hasta la sombra de la belleza misma. Nadie la ha visto de verdad. Nunca ha sido presentada en público. Tan solo una mera ilusión, un destello, como un presentimiento que devora el espíritu.

Respiración

Soñar, pese a todo. Un sueño es un accidente con el otro mundo. Un sueño es como respirar desde el otro mundo. Como una respiración inacabada...

Soñar sin

Soñar sin medida, soñar sin disciplina, soñar sin necesidad de tener razón. Soñar porque sí.

Soñar

Soñar inmersos en la tormenta, en la urgencia de vivir o de descrifrar los cambios.

Recordar

Recordar que estamos aquí, para lo que estamos y para olvidarnos de ello.

Desvestir

Desvestir al mundo para encontrar los secretos del amor.

A veces

A veces, es preferible contemplar la belleza de todo con los ojos cerrados.

Paraíso

La soledad despierta tu paraíso perdido.

Sentidos

La soledad despierta los sentidos. Te hace verdaderamente partícipe de todo. Y ayuda a reintegrarte en la magia de las cosas.

Simplemente

Simplemente, sin pedir ni esperar nada a cambio.

Mañana

Mañana repleta de ternura, simplemente agradecido al misterio de vivir, en paz.

Descansar

Descansar, por fin.

Diríase

Diríase que observar las nubes es un buen divertimento para no caer desde lo más alto.

Adelante

Adelante, me digo. La vida es efímera y el pensamiento es de todos. La imagen de un hombre perdido en la multitud sonriendo sin saber por qué es tan inmensa como la libertad. Soy feliz. Sí.

A veces

A veces creo que cada vez que alguien sufre por algo, en el otro extremo del mundo otra persona también sufre, pero sin saber por qué.

Tal vez

Tal vez los cuentos más alegres sean los que no tienen final.

Lágrimas

Las lágrimas son como los viejos relojes. Nos avisan de que algo ha pasado y de que nunca más volverá a suceder.

Luces

A veces, las luces en el horizonte son difíciles de ver.

Olvido

El olvido es el hermanastro del amor. Tan difícil como decir sí quiero y tan sencillo como no decir nada.

Libre

Qué hermosa es la libertad. La historia de unas peripecias que se pierden en otras...

Impulso

Impulso para soñar. Porque soñar es verdaderamente creíble. Lo que no es creíble es dejar de soñar.

Tarde

Tarde de pensamientos comprimidos en el espacio que abarca el sistema solar. No más allá, esta vez.

Un leve impulso

Un leve impulso hacia las profundidades... Y ya estoy conmigo. Abandonando todos los pesos. Recogiendo el aire.

En estos momentos

En estos momentos soy tan feliz. La verdad siempre conmueve. Y el cielo está tan despejado... Hay que respirar, respirar... Mañana repleta de aire limpio.

Detrás

Detrás de cada palabra parece esconderse una música antigua, una música de todos los tiempos, en realidad. Una música que te empuja al silencio.

Tal vez

Tal vez si un día todo fuera diferente..., pero es que me he equivocado tantas veces. Qué inútil es pensar que uno puede vencer a los errores, disfrazándolos.

Coro

La vida es un coro de nostalgias pasadas y futuras.

Despertar

Despertar de un final aburrido, incomprensible. Despertar. Sanar. Sentir las palabras transparentes, las caricias de los sueños..., como si fuera el primer sueño, como si fuera la primera ternura.

Escucho

Escucho el temblor de los pensamientos, el balbuceo de las pestañas, la mirada coral de los silenciosos finales.

A veces

Porque a veces desconozco el mundo en el que vivo, porque todo cambia tan rápido... Y las palabras andan por detrás empujándome para que siga... Y yo no sé si estoy aquí o allá... Y porque andamos tropezándonos los unos con los otros sin saber por qué...

Problema

Creo que el gran problema de la humanidad no es la crisis económica, sino la falta de amor.

Intensidad

La intensidad y el control de las formas... Los modelos que sobreviven, la fiebre de las dudas, los silencios difíciles, las nubes y... las nubes, sí, cabalgando con las palabras, con los rostros difuminados, con las formas deshechas transformándose en otra cosa, en otra respiración, en otras proporciones.

Siempre

Siempre hay algo de verdad en todo. Una parte de la composición de la verdad se halla en las mentiras que prevalecen, en los actos fallidos, en las virtudes y en los errores, en aquello que nunca fuimos capaces de decir...

Caminos

La vida nos deja camino. La vida acaba invadiéndonos. Juega con nosotros como marionetas. Y luego nos olvida, porque todo se olvida. Porque todo renace. Porque todo viene y se va.

Nadando por

Nadando por las profundidades, por las profundidades del olvido para soportar el presente. Un olvido artificial para sobrevivir al verdadero olvido.

Calor

Tanto calor me deja mudo, inmóvil, desahuciado, disperso, pensando sin pensar, con la vista puesta en el horizonte, contaminado de tanto silencio, borracho de tanto mirar la esperanza sin esperanza.

Primeras ráfagas

Primeras ráfagas de viento, un horizonte en fuga, y mis pupilas que se abrían al espacio aún no transitado. Una sonrisa entre sueños y la verdad abrazándome.

Tanto

Tanto aire, tanto espacio, tanto pensar... diseñando la nada, componiendo naturalezas muertas y viviendo a destiempo entre las hojas de los árboles.

Amanecer

Hoy he visto un amanecer tan hermoso... La libertad bien vale esto. Vaya que sí.

Música irregular

La música irregular, siempre. Llegué a este mundo entre sus brazos.

Despertar

Se acaban de despertar las alas de los gigantes.

Imaginen

Imaginen el silencio en medio de una fiesta eterna. Imaginen un lugar desierto en medio de la multitud. Imaginen la tristeza.

Cada error

Cada error esconde una frustrada y desesperada necesidad de vivir. Y por cada error morimos un poco más. Es irresistible el error. Es irresistible, sí, equivocarse para amar la vida ese poco más.

Equilibrio

La vida parece estar compuesta de pequeños saltos. Pero, ¿quién domina el equilibrio? ¿Qué difícil es andar con la sonrisa de los eternos? Pamplinas. La vida exige una carrera sin frenos y estar agarrados fuertemente a ella. Alguien ha de controlar el timón porque estamos borrachos de asombro.

Entre dos extremos

Entre dos extremos perseguimos la vida. Y basta que creamos haberla entendido razonablemente para que, en un instante, se vuelva misteriosa.

Profundidades

Yo creo que el sueño más hermoso se encuentra en las últimas profundidades del océano.

Peso natural

Y las manos abandonaron su peso natural y descifraron el lenguaje del aire.

Paseo

No hay nada como dar un paseo por las nubes para refrescar la memoria.

Derecho

Tenemos derecho a ensimismarnos...

Ayer

Ayer las estrellas se deslizaron por mis pupilas, mente abajo, hasta mi paisaje interior más desolado. Pero no entendía con exactitud el significado de aquellas esferas que rotaban alrededor de mis interiores y que me decían no esperes a la luz porque te dejará ciego... Y, entonces, sentí la necesidad de dibujar un craneo de animal antiguo y pude comprender que todos los tiempos se hallaban en él, y en la palma de la mano. Y que no hay un instante decisivo, sino que todos lo han sido en realidad. Y yo no podía acordarme de todos ellos. Y sentía que los recuerdos se deslizaban entre los dedos y no podía retenerlos.

El poeta estadounidense Joseph Mulligan traduce unos microrrelatos de mi libro "Visiones desde el marco" (2008)

Recientemente, el poeta, novelista, dramaturgo y traductor estadounidense Joseph Mulligan ha traducido y publicado, en su blog "The smelting process. Poetics, polemics & translation" (Nueva York), que sigo con mucho interés, algunos de los microrrelatos que componen mi libro Visiones desde el marco / Visions from the frame (Idea, 2008). Le agradezco enormemente, una vez más, a Joseph la generosidad de sus palabras y sus traducciones, de las que estoy muy satisfecho. Se pueden leer en el siguiente link:

http://jwmulligan.wordpress.com/2011/08/24/visions-from-the-frame-roberto-garcia-de-mesa/

Poesía y traducción: Mario Domínguez Parra

La labor que ha ido llevando a cabo, a lo largo de estos últimos años, el poeta y traductor español Mario Domínguez Parra es digna de nuestros mayores elogios, ya que, al mismo tiempo que ha ido componiendo una obra poética de lo más interesante, de la que hasta el momento se ha hecho pública una muestra de ella a través de su libro Apolonía (Idea, 2006), ilustrado por mí, algo de lo que me siento francamente orgulloso, igualmente ha ayudado a abrir caminos y conectar la obra de poetas contemporáneos de diversas nacionalidades entre sí. Una muestra reciente de ello es el volumen titulado Rastreadores del fin, del poeta griego N. G. Lykomitros, cuya traducción al castellano, prólogo y notas corresponden a Mario Domínguez Parra.

Nikólaos G. Lykomitros nació en Atenas, en 1977. Estudió Filología Inglesa y llevó a cabo cursos de doctorado (en la modalidad de traducción) en la Universidad de Atenas. Algunos de sus poemas han sido editados en revistas literarias griegas.
Publica en su blog, http://the-sound-of-loss.blogspot.com/, nuevos poemas y ha escrito una obra de teatro titulada Dead End: Μητροπολιτικό Ψυχόδραμα σε Τρεις Πράξεις. Rastreadores del fin (Ιχνηλάτες του τέλους, Atenas, Ekdosis Gabrielides, 2010) es su primer libro.
El fanzine Arial 9 (2001-2002), editado en Santa Cruz de Tenerife por el poeta e historiador Secundino E. Darias García, publicó la traducción que Domínguez Parra hizo de tres poemas: ("Parte de tormenta", "Cuarentena" y "En un cordón de fuego").
El suplemento "El perseguidor", del Diario de Avisos, a su vez, publicó su traducción de cinco poemas (los tres que se mencionan anteriormente, además de "Sentencia" y "Un año después"). Todos ellos forman parte de este libro.

Una buena síntesis de estas colaboraciones se puede encontrar también en el blog de su autor:

http://the-sound-of-loss.blogspot.com/2011/09/rastreadores-del-fin.html
Mario Domínguez Parra es traductor de literatura escrita en inglés, en griego moderno y en portugués.

Nuestra felicitación para los dos poetas por este nuevo y fascinante volumen que publica Ediciones Idea.

Además, doblemente felicitamos a Mario por una muy reciente selección de sus poemas de Apolonía que ha sido editada en el blog del poeta, novelista, dramaturgo y traductor estadounidense Joseph Mulligan:

http://jwmulligan.wordpress.com/2011/08/16/apolonia-mario-dominguez-parra/

Respira

Respira bajo unas alas marchitas. Respira por una música desordenada, por las huellas en la arena, por la caída celeste. Respira, respira por la luz intervenida, por el silencio sin condiciones.

Danza

Danzas anteriores al mundo que fue nuestro mundo. Danzas sin retórica. Danza libre. Música libre. Cosmovisión. Ternura. Danza intervenida por la transparencia y el dolor.

Barroco

Rostro barroco. Rostro esculpido por el aire.

Distinto

Un sueño distinto. Una mano que tiende otra mano distinta. Una palabra que es otra. Un ojo que es otro. Un cuerpo que es otro cuerpo. Y una sonrisa que es otra...

Despacio

Extiendo mis dedos. Vuelo con ellos. Cierro las manos. Me golpeo levemente las sienes. Y, entonces, parecen abrirse las murallas. Despacio, muy despacio se levanta un telón cargado de tiempo, que muestra un paisaje desolado, pero que esboza una leve sonrisa. Como la de aquel que piensa en lo larga que ha resultado la vida, un segundo antes de morir fusilado.

Creo que

Creo que somos la mitad de la mitad de nada.

Tal vez

Tal vez el momento de mayor lucidez del día se da cuando nos miramos al espejo y no sabemos quién está ahí observándonos fijamente, sin pestañear... porque nunca le vemos pestañear...

Andar

Andar despacio, despacio. Golpear el aire despacio, despacio. Respirar en el interior de una sombra. Partir del vacío. Partir del golpe. Partir del sentido de superación. Olvidar el nombre de todas las cosas habitadas. Olvidar el futuro. Olvidar el pasado. Olvidar la piel de todo... para sentirlo todo de nuevo.

Despertar

Despertar por un sueño menos.

Ojos con

Ojos con forma de planetas sin órbita. Hay que seguir mirando las estrellas, por si acaso.

Palabras

Ay, palabras extrañas. Figuras extrañas. Rincones extraños. Ojos extraños. Diminutos coeficientes para calcular la materia invisible.

Una palabra

Una palabra es como un techo para el mundo.

Una palabra

Una palabra es como un dedo que se rasca la cabeza.

Literatura

Literatura de 21 sílabas. Literatura de 21 besos.

Dormir

Dormir para un perfecto momento de recuerdos por venir.

Velocidad y K.

Yo creo que la velocidad en la que uno cae al mar desde una altura de 25 metros es equivalente a uno de los sueños de K.

Hay un

Hay un momento de esta noche inconclusa en el que uno se puede morir un rato...

Nosotros y ellos

De proporciones hablan los dioses. De emoción hablamos nosotros.

Una canción

Una canción. Un lunar señalando a las estrellas. Coreografías de cortina. Casi una luna en la danza. Casi un camino de clavos y de sordos componiendo una canción para mudos. Yo creo que hoy es un buen día para cambiar.

Palabras

Palabras en la papelera, por el suelo, en el cuerpo, en las paredes, en el aire, huyendo sin saber a dónde... Una mancha en el aire que lo revuelve todo.

Esculturas

Esculturas de palabras. Sombras en los ojos. Sin frenos en los labios. Un día solemne. Un día solemne... Y la lluvia de sombras dibujando paisajes innombrables sobre una tela de usar y tirar.

Piensa

Piensa al revés para pensar al derecho...

Andar con

Andar con los ojos, con el tiempo perdido, con la lucha irrecuperable. Perder es lo corriente. Sonidos eternos para una forma de victoria y de caos.

Sueño

Un sueño perdido en mitad de ninguna parte. Las utopías son como los ríos que van a parar al mar.

Nadie

Aguas serenas. Silencios imperfectos. Nadie dijo que fuera fácil.

Noche de

Noche de eternidades imperfectas.

Siempre

Siempre hay algo que pende de un hilo...

Garabatos

Cuando las palabras se convierten en garabatos, solo nos queda el movimiento: la esencia de todo. Un ensayo del gesto definitivo.

Actas del Seminario "El teatro breve en los inicios del siglo XXI"

Hace unos días me han informado de que han sido publicadas las actas del XX Seminario Internacional del Centro de Investigación de Semiótica literaria, teatral y nuevas tecnologías (SELITEN@T), en la UNED, titulado "El teatro breve en los inicios del siglo XXI" (Madrid, editorial Visor, 2011). Dicho seminario se celebró en la Facultad de Filología (Madrid), entre los días 28-30 de junio de 2010, bajo la coordinación del profesor José Romera Castillo. Fui invitado a intervenir como dramaturgo en las sesiones plenarias. Y lo hice con un trabajo titulado "La acción y la performance: dos modelos de teatro breve poético contemporáneo", que ha sido editado en dicho volumen. El programa del Congreso se encuentra en la red.

Conferencia sobre mi edición del "Epistolario" de Pedro García Cabrera

El día 14 de junio, a las 20:00 horas, en el Instituto de Estudios Hispánicos de Canarias (C/ Quintana, 18, Puerto de la Cruz, Tenerife, España), doy una conferencia titulada "La intrahistoria epistolar o la autobiografía literaria de los azares. Consideraciones sobre la edición del Epistolario, de Pedro García Cabrera".

http://www.iehcan.com/spain/calendario.html

Un epistolario es un conjunto fragmentado de historias, un rompecabezas, un jeroglífico de vidas, de trozos olvidados que acumulan sentimientos, acontecimientos históricos, frustraciones, triunfos, etc., todo lo que un ser humano puede vivir. Por ello, un epistolario es una forma de contar una vida. Pero para comprenderla es necesario juntar las aristas, los bordes de cada trozo, de cada carta y unirlos unos con otros o con la historia misma, su entorno, con los espacios intermedios que no se dicen y que gravitan entre las palabras.
El ejemplo creativo y social de Pedro García Cabrera (Vallehermoso, La Gomera, 1905 – Santa Cruz de Tenerife, 1981) supone todavía un acicate para las generaciones posteriores, tanto para los que lo recuerdan como para aquellos que nunca pudieron conocerlo. En un mundo tan difícil, tan oscuro, como el de la posguerra española para los perdedores, para los que combatieron en el bando republicano, destaca con luz propia este poeta. La mayoría de sus lectores debieron sentir un vacío en aquellos duros años de prisión, de silencio, pero todos los que han seguido su obra saben ya que su actividad creativa no sólo no concluyó, sino que evolucionó de una manera vertiginosa y brillante.
En este Epistolario, que abarca más de 40 años de vida, el lector podrá encontrar a un Pedro García Cabrera que muy pocos conocen: el íntimo, el que estaba entre las cuatro paredes de una prisión o, luego, en su casa, en el trabajo. El poeta de las pequeñas cosas, de los amigos, el amante, el marido, el hombre familiar que busca trabajo, que ha dejado la política activa, el que se enfrenta a un párroco, el que se va de parranda, etc. El hombre de carne y hueso, que observa lo que le rodea y habla de su entorno más próximo: el hombre común.
Esta voz, liviana y fuerte a la vez, es la que el lector puede encontrar en esta compilación de sus cartas. Una voz que cuenta a los otros, desde diferentes circunstancias, acontecimientos cuya gravedad se puede percibir en el propio temblor o firmeza de la letra.

Pedro García Cabrera fue el poeta de la libertad, un poeta insular que vio en el mar, en lo que separaba al isleño del resto del mundo, precisamente una esperanza. En su vida más íntima se puede comprobar que también fue igual. Sorprende ver en su voz epistolar cómo en las dificultades se agarra a ese sostén para no reducir su propio avance creativo y existencial. La vida de este poeta fue un proyecto de resistencia ante los males del mundo, ante las injusticias sociales.

Asisto

"Asisto al naufragio más largo de los siglos" (Agustín Espinosa).

Me temo

Me temo que los espectadores seguirán expulsando a los actores de la sala...

Hoy

Hoy ha sido un día triste, pero...

Música

La música del universo está compuesta de gritos silenciosos y eternos.

Actas del IX Congreso Galdosiano

Me informan de que acaban de publicarse las Actas del IX Congreso Galdosiano que, dirigido por la profesora Yolanda Arencibia, se celebró entre el 15 y el 19 de junio de 2009, en Las Palmas de Gran Canaria. Allí nos dimos cita investigadores de una docena de países distintos, a través de 96 comunicaciones. La mía se titulaba "Los paraísos artificiales en la novela galdosiana: Miau y Nazarín". Se encuentra clasificada en el apartado de "Teoría de la novela", en el siguiente índice:

http://www.casamuseoperezgaldos.com/portal/RWcab/DOCUMENTOS/16/0_23230_20.pdf

Fue una hermosa experiencia... Porque creo que es saludable, cada cierto tiempo, dar un paseo por la obra de Galdós. Dicho encuentro fue, tal vez, una excusa más para aproximarme a él de nuevo. Porque por ahí, cerca, lejos, siempre anda el novelista, el ensayista, el dramaturgo, provocando la necesidad de pensar sobre lo que hoy sucede, aunque fuera en otro tiempo, en otro lugar, en otro mundo muy diferente, pero igual de impreciso.

Y sobre todo fue muy interesante comprobar cómo Galdós está más vivo que nunca en todo el mundo. Personas de edades y vivencias muy distintas se reunieron en aquellos días, tenían algo en común: la necesidad de encontrar respuestas a las grandes preguntas que afectan al ser humano.

Principios para la construcción de un cuerpo

Los días 2, 3 y 4 de junio, a las 20:30 horas, en la Sala Triángulo (Madrid, España), la compañía I+D Danza representa mi poema escénico Principios para la construcción de un cuerpo, texto de la obra Esperanza, Yakar-Hope.

Dirección artística y coreográfica: Ana Beatriz Alonso.
Dirección del texto: Isabel Delgado.
Texto Principios para la construcción de un cuerpo: Roberto García de Mesa.
Intérpretes: Ana Beatriz Alonso, Carmen Fumero y Michel Mejías.
Dirección musical: José Pedro Pérez.
Pieza Viajeros del destino: Concepción Díaz.
Diseño de escenografía: Rafael Moreno-Tapia y Nuria Meseguer.
Realización de escenografía: Toni Tomás Marín.
Diseño de vestuario: Nuria Meseguer.
Diseño de iluminación y sonido: Miguel Ferrera.

Más información aquí: http://www.teatrotriangulo.com/programa/mayo-2011/esperanza-yakar-hope.html

P. S.: Algunas fotos de Emilio Tenorio de la puesta en escena, en Madrid, en...
http://www.eter.es/dn/fotos/fotos.php?id=2410

y una crítica de Julio Castro se encuentra en...
http://www.larepublicacultural.es/article4343.html

Tiempos

Hay un lugar donde todo se mueve con lentitud. Los cuerpos ya no existen. Sus restos han caído o se han deformado. Hay un lugar donde el pasado y el futuro se cruzan. Y ahí parecen habitar permanentemente. La razón por la que están juntos nadie lo sabe. La razón por la que han llegado a este pequeño espacio, tampoco.

Todos

Los políticos y los medios de comunicación están asombrados porque ya no controlan a la opinión pública. Yo me pregunto: ¿es que verdaderamente creen que la pueden controlar? Pues es evidente que lo creen. Pero la sociedad civil española lleva mucho tiempo al margen. Es lógico que un grupo de personas, al que se van sumando muchas otras a lo largo y ancho del territorio nacional, pensasen que hay que mejorarlo todo, que nuestros responsables políticos no saben qué hacer. Pero en las plazas de España no solo están los jóvenes (hay un 46 % de paro juvenil), hay muchas madres, padres, abuelos, personas de diferente ideología social y vital. A todos ellos y ellas les une la necesidad de creer que otro mundo es posible y que es necesario cambiar lo que no funciona, pacíficamente. La sociedad civil está dando una lección más a los políticos y a los medios de comunicación. A todos ellos no les queda otra opción que entenderlo porque se han quedado fuera del corazón democrático: que somos todos nosotros, todos los ciudadanos. Esta es una revolución democrática, esta es una lección que hay aprender y que debemos entender todos. Porque todos contamos y todos hemos propuesto medidas para superar la crisis. Si 46 millones de personas que vivimos en España pensamos en cómo superar la crisis económica, entre todos podemos salir adelante. Y de eso se trata. La sociedad civil va por delante. Los políticos y los medios de comunicación han querido imponer una voluntad equivocada, demagógica para arrastrar votos o audiencia televisiva... Están buscando responsables políticos, pero yo creo que deben aceptar con humildad que todo ha cambiado, que la sociedad en peso, que el nuevo siglo exige otras necesidades fuera de la politizado, que las masas ya han dejado de existir y se han transformado en una suma de individualidades con diferentes conciencias y que todos estamos en red y no necesariamente dentro de la política. La palabra 'política' parece ya no tener sentido, está gastada. Hay que encontrar otra forma de definir lo nuevo. Yo creo que este movimiento social de indignación está revitalizando nuestra democracia. Aunque no sepamos qué sucederá en el futuro, quisiera creer que las ideas que se están proponiendo día a día ayudarán a construir un mundo mejor.

Democracia

Democracia, ya...
La sociedad civil es la que tiene que hablar.
Todo está cambiando...
La palabra política y otras de la misma familia ya no sirven para explicar lo que somos y lo que queremos para nosotros mismos y los que vendrán.
Nuestros políticos no son capaces de proporcionarnos un mundo mejor.
Hay que construirlo entre todos. Y todos somos todos.

Altavoces

Altavoces para los ojos.
O caminar muy despacio.
O pensar que acabas de morir de nuevo.

Deseos

Yo deseo un mundo oblicuo y disperso. Sensaciones deformadas para una inspiración rabiosa.

Patria

Cada uno es ciudadano de sus sueños.

"Silence studded with words", by Joseph Mulligan

En su espacio virtual, el poeta y traductor estadounidense Joseph Mulligan ha publicado un ensayo titulado "Silence studded with words", sobre mi poema Retórica, el cual había editado también días atrás en dicho espacio y se mantenía inédito hasta la fecha. Como él ya sabe, le agradezco profundamente su interés por mi obra y este bellísimo detalle que ha tenido, inesperado para mí, pero que demuestra una vez más su pasión por lo que hace. Algo que me conmueve enormemente. Su ensayo se puede ver en el siguiente enlace:

http://jwmulligan.wordpress.com/2011/04/10/silence-studded-with-words-joseph-mulligan/

"Europa y sus cenizas (Europe and its ashes)" en "Poetry Salzburg"

Hace unos días he recibido la agradable noticia de que mi poema escénico "Europa y sus cenizas" traducido al inglés, bajo el título "Europe and its ashes", por el poeta y traductor Mario Domínguez Parra va a salir publicado (solo en inglés), en el número 19 (primavera, 2011), de la célebre revista de poesía de la Universidad de Salzburgo (Austria): Poetry Salzburg. Agradezco enormemente a Mario Domínguez su excelente traducción y al director de la revista, el Dr. Wolfgang Görtschacher, su interés por mi obra. La revista se edita en papel, pero se puede leer el índice de contenidos, de éste y de los otros números (en el apartado 'magazine'), así como la relación de las diversas publicaciones de poetas contemporáneos en lengua inglesa editadas hasta la fecha por el Departamento de Inglés de dicha Universidad, en el siguiente link:

http://www.poetrysalzburg.com/

El índice de este número 19 lo puedes encontrar aquí: http://www.poetrysalzburg.com/ToC%20PSR%2019.pdf

Retórica

Deseo agradecerle una vez más al poeta y traductor estadounidense Joseph Mulligan su interés por mi obra y su sensibilidad con la creación, traducción y edición de poesía contemporánea en su espacio virtual. Respondiendo a su ofrecimiento de publicar algunos de mis poemas en su excelente blog, le envié un conjunto de 12 prosas inéditas que he titulado Retórica y que se pueden leer en el siguiente enlace:

http://jwmulligan.wordpress.com/2011/04/04/retorica-roberto-garcia-de-mesa/

Agradecimientos a Mario Domínguez y a Joseph Mulligan

Agradezco enormemente al poeta y traductor Mario Domínguez Parra por su breve ensayo, titulado "Bestial Olvido. Sobre Oblivion, de Roberto García de Mesa", que esboza con gran precisión y sensibilidad algunas de las claves esenciales de mi libro de poemas, así como las líneas introductorias que, sobre el mismo, ha escrito el también poeta y traductor estadounidense Joseph Mulligan en su interesante y, ya para mí, imprescindible espacio virtual The smelting process. Poetics, polemics & translations. Todo ello se encuentra en el siguiente link:

http://jwmulligan.wordpress.com/2011/03/22/bestial-olvido-mario-dominguez-parra/

Poética

Poética del error = poética del horror.

Errores

La diferencia entre lo divino y lo humano radica en el error. Si bien para el ser humano es su estado habitual, para lo divino es la condena eterna. Esta extraña inercia me arrastra inevitablemente hacia la búsqueda del error más perfecto.

Cada uno

Cada uno, desde que nace, lleva consigo una pequeña parte de la tragedia humana.

Amar, primero

Y pensar, pensar, después, dentro de una nave en el espacio, acerca de cómo compartir tu vida con una lanzadora de cuchillos. Y sobrevivir porque tienes que sobrevivir.

Garabatear los labios de un tsunami porque sí. Y la energía nuclear del corazón a punto de reventar, mientras haces surf sobre la cresta del tsunami. Claro.

Y, al final, todos con los pingüinos, huyendo hacia no se sabe dónde.

Fugaz

En noches como ésta, en la que el silencio es tan pesado, necesito escuchar la energía electroacústica de una estrella fugaz.

Otra noche de insomnio

Creo que la explosión de pensamiento va unida al insomnio.
Como la energía nuclear va unida a la necesidad que tenemos los seres humanos de borrarnos de la faz de la Tierra lo más pronto posible.
Sí, nos encantan las burbujas efusivas. Y, claro, defenderlas hasta la muerte.

En memoria de Ezequiel Pérez Plasencia

Otro amigo que se va...

En estos días, la literatura, el periodismo de estas islas ha sufrido un duro golpe por la pérdida de Ezequiel.

Le conocí a finales de los años 90, en el periódico EL DÍA, de Tenerife. Yo llevaba una página literaria y él trabajaba en la plantilla del diario. Tuve una muy buena relación con él, sobre todo a lo largo de aquellos cuatro años en los que aparecía yo por el periódico cada semana y media. Recuerdo tantas buenas conversaciones, tantos intercambios de opiniones, de literatura, casi siempre. Luego, dejé la página y por estas cosas del destino, nos distanciamos, pero nuestra amistad siempre me pareció que se sostenía sobre una buena base. La sensación que siempre tuve con Ezequiel es que aunque estuviésemos lejos nos entendíamos bien. Ambos, creo, estábamos en ese territorio que está fuera de las cosas, que tal vez nos hacía ver ciertas circunstancias con algo de claridad y precisión. Algo que compartíamos siempre que nos veíamos. Una de las veces que vino a la isla procedente de Cartagena quise verlo, pero no pudo ser. Las obligaciones de la vida, no sé, van retrasando el encuentro... Me culpo por ello. Uno siempre piensa que las personas que aprecias siguen ahí. Y que te esperan, pero no. La vida no espera, el tiempo no espera.

Siempre admiré a Ezequiel. Siempre me pareció que tenía mucho talento para contar. Creo que su obra así lo demuestra. Y, sobre todo, una gran honestidad personal con su oficio.

Ezequiel, nunca te olvidaré... Descansa en paz, querido amigo.

Ahora

Ahora que los tiempos son como son, prefiero que me devore mi propia antiutopía y no la que crea la sociedad misma. La verdad es insignificante cuando conoces la caída. Porque somos como aquel que ha perdido sus papeles, arrastrados por el viento, y que corre tras ellos para intentar recuperarlos.

Outsider

Tengo que inventar otra palabra distinta a outsider. Ya no me siento un outsider, sino más lejos todavía que un outsider. La palabra out no refleja exactamente mi out. Porque la sociedad ha perdido el concepto de ficción, de imaginación y confunde esto con la "realidad" moral. Se está produciendo un atentado contra la libertad creativa. Parece que no se puede representar sino con los clichés que se imponen. Una obra que no refleje lo que el mundo es, sino lo que un despacho o una ideología política ha diseñado, no es una verdadera obra. La imposición de las políticas maquiavélicas disfrazadas de ideología solo sirve para separar al hombre y a la mujer de sí mismos. Esta es una de nuestras grandes capacidades y una de nuestras grandes traiciones, porque somos capaces de suicidarnos intelectualmente y considerarlo una cosa normal.

No lo entiendo

Cuando uno pone en escena una obra es porque se cree en ella... Se confía en ella. Se confía... No se falsea. Ni se añaden cosas innecesarias que no vienen a cuento. La verdad en el teatro comienza con la autenticidad en lo que se hace. Esta verdad no tiene nada que ver con el realismo, sino con las intenciones, con la forma de interpretar el espíritu de las ideas. Y esta voluntad no entiende de espectáculos, teatro de aficionados, show, ilusión, hobby... No. Teatro = Pasión absoluta. No exijo intentos, ni buena voluntad, sino ARTE. Hoy he vivido en el teatro una de las peores noches de mi vida. Y me he marchado antes de que acabara la obra. Una obra que he amado tanto como si la hubiera escrito yo. De qué sirve tanta pasión, tantas noches estudiándola, recuperándola, salvándola del olvido casi absoluto y de la maldición a la que fue sometida, defendiéndola ante un tribunal académico, editándola de la mejor manera que pude hacerlo, descubriendo sus secretos, desvelándolos al mundo... si a la hora de la verdad nadie entiende nada...