En cualquier caso...

En cualquier caso, me arriesgo... entre querer y no querer... quiero... les deseo que tengan un gran año 2013... y que adelante, adelante... Un abrazo inmenso para tod@s.

Probablemente

Probablemente hoy salude a mis seres más queridos, o les envíe un sms o un mail deseándoles un buen año... Bien, pero luego están los menos queridos y también los que has dejado de querer por alguna razón o ninguna en concreto... O, por el contrario, quien te ha dejado de querer por alguna causa que tampoco te han explicado bien... Es un lío, sí. Y es que con el tiempo ya uno no sabe a quién querer... Y es que el silencio no significa gran cosa, en realidad, o tal vez lo significa todo... Y es que, probablemente, el querer no necesita explicación alguna porque habla un idioma diferente. Así que me parece que lo mejor será dejarlo todo tal y como estaba y listo.

Silencio

El silencio redondea las palabras. O simplemente las escupe.

Qué sentido...

¿Qué sentido tienen las palabras cuando has dejado que te amen? Nada son al lado del amor. Todo es tan inmenso, todo ha de ser tan inmenso, que las palabras acaban por evaporarse y por convertirse en una bandada de pájaros que vuelan tan solo por instinto, que naufragan tan solo por instinto.

Días extraños

Hay momentos extraños, días extraños que te imponen un martirio sutil... Hay días que te desafían, que te toman como rehén de la melancolía... Hay días cargados de sueños por cumplir, de deseos que salvan la vida, de pensamientos que rompen todas las cadenas... Hay días que te impulsan en todas las direcciones... Hay días que te dejan con la boca abierta, sentado con una cerveza en la mano y mirando a las estrellas... Hay días que te hacen enmudecer porque tu voz o tu llanto o tu grito ha sido hacia dentro y solo lo has escuchado tú, nadie más. Y porque pintar tu silencio o las primeras palabras de un deseo han durado poco más que un cigarrillo. 

Blanco

Los pájaros se consuelan volando. 
Y yo observo el doloroso blanco de una pared.
Hay todo un tratado del olvido en ese color.
Y todos los sentimientos a punto de ser dibujados.

Pero...

Pero... siempre quedará la poesía. Aunque duela también... Gracias, vida, gracias. Porque la poesía es como un suspiro al oído, un instante que respira por ti... un inmenso horizonte dentro de tu alma, que, aunque se encuentre vacía, siempre tendrá la firme intención de llenarla y de amarla profundamente. Así que poesía, ven a mí, por favor, te necesito una vez más. Me haces tanto bien... aunque me devores por dentro, aunque te ame tanto como para, a veces, necesitar olvidarte.

La tristeza

La tristeza llega sin avisar... Si al menos dejara una señal en el camino, uno se haría una idea, pero es que... es una tristeza tan profunda que la palabra tristeza se queda corta y es que... estas fiestas te recuerdan todo lo que has dejado atrás... En fin. Supongo que la vida da tantas vueltas que estamos tan volteados por la metafísica que todo duele, y duele el silencio, duele la resistencia... duelen hasta los bellos pensamientos...

Banco de alimentos

Ayer se recogieron más de 100 toneladas de alimentos en Tenerife para los más necesitados, gracias a Mírame Televisión y nadie dice nada... Mi enhorabuena a todos los que lo hicieron posible!! Los políticos se quedaron atónitos y algunos por vergüenza o por amor propio se unieron a la iniciativa. Pero ni el Presidente del Gobierno de Canarias apareció para llevar una bolsa de comida. No me gustó la música que ponían, pero es lo de menos en estos casos.

Nunca

Yo creo en la gente, no en los políticos. Y digo esto porque a veces estos últimos no parecen seres humanos. Estamos tan obsesionados con lo público, en cultura, por ejemplo, que, al final, muchos han perdido la capacidad de hacer, la iniciativa, la voluntad de innovar, el impulso de ser. Es un buen momento para plantearse qué tipo de creador eres o has sido. Yo lo que pienso es que hay que organizarse y continuar en la batalla y combatir las injusticias y los abusos de poder que se están produciendo en nombre de la crisis. Pero tu creación es solo tuya, tu evolución artística es solo tuya, tus búsquedas son solo tuyas, tu necesidad, tu necesidad de trascender es solo tuya, tu impulso es solo tuyo... Y nadie te puede quitar eso, NUNCA.

Las palabras

Por un breve instante de belleza, toda una vida corrigiendo. A veces, me pregunto si vale la pena tanto trabajo o si hay otra manera de escribir un libro, una obra de teatro, un poema, un ensayo... sin sufrir tanto. Pero es que es imposible siquiera soltar una palabra de su instante, de su tensión, de su lugar... La tendencia natural de las palabras es la libertad, pero se sacrifican cuando pasan por uno, te atraviesan, te golpean, te hacen libre y ellas se encadenan a ti. Por eso, a veces pienso que el acto de escribir es un acto egoísta siempre en perjuicio de la naturaleza misma de las palabras. Ellas se sacrifican por ti. Parece extraño, sí, por eso el silencio, que también es palabra, pero, por eso, la necesidad de sentir, a secas, de dejarse llevar por su locura, por su fuego... Bueno. Es verdad. Escribir es un acto egoísta, pero también un acto de supervivencia, frente al fuego de las palabras, porque si no salen fuera de uno mismo acabarían convirtiendo el alma en ceniza.